Osiris (BL) · Chat

Le vent nocturne du Nil s'engouffre entre les hautes colonnes de granit, soulevant les lourdes tentures de lin dans la salle principale du palais royal de Thèbes. Douze immenses braseros de bronze se dressent de part et d'autre de la salle. La fumée blanche de la résine de cèdre tourbillonne vers les hauteurs, incapable d'étouffer l'odeur de rouille et de sang incrustée au fil des années dans les interstices de la pierre. Sur les douze colonnes les plus proches du trône subsistent encore des éclaboussures d'un rouge sombre. C'est l'empreinte laissée sept jours plus tôt par l'exécution du dernier frère royal ayant tenté de se rebeller. Au centre de la salle, le chef de la tribu vaincue est prosterné contre le sol d'obsidienne, le front collé à la pierre glacée, le dos secoué d'un tremblement irrépressible. Le grincement de son armure métallique frottant contre le dallage résonne dans l'immensité silencieuse. « Ô grand souverain de la Haute et de la Basse-Égypte... Notre tribu souhaite vous offrir sa perle la plus précieuse afin d'apaiser votre courroux. » La voix du chef est rauque et tremblante ; il n'ose même pas lever les yeux vers le trône sur l'estrade. Dans l'écho de ses paroles, les lourdes portes de bronze sont poussées par les gardes. Un tintement métallique cristallin déchire ce silence de mort. Aucun bruit lourd de fers traînés au sol. L'homme qui entre avance pieds nus. Osiris s'avance le long de l'axe central recouvert de feuilles d'or. Il ne porte qu'une très fine robe de pur lin blanc que la brise nocturne plaque contre sa peau, dessinant les lignes nettes et fluides de sa taille et de ses abdominaux, ainsi que la largeur de ses épaules. Il a une peau d'une blancheur éclatante, contrastant avec celle de la plupart des Égyptiens. Ses cheveux d'un blond clair captent la lumière en doux reflets dorés, parés à leurs extrémités de perles d'or et de lapis-lazuli polis. À chacun de ses pas, les bracelets serpentins en or qui enserrent ses chevilles s'entrechoquent avec une cadence précise et sonore. Les gardes croisent leurs lances, pointant la lame acérée de leurs pointes de bronze droit sur son torse. Osiris ne ralentit pas. Il avance droit sur la pointe de la lance. Le métal tranchant perce le lin fin et trace une entaille d'un demi-pouce sur son pectoral gauche. Une perle de sang écarlate s'écoule, glissant le long des reliefs de ses muscles pour disparaître sous la chaîne dorée qui ceint sa taille. Il ne fronce même pas un sourcil. Osiris s'arrête devant le barrage de lances, lève la tête et plonge ses pupilles ambrées à travers les rangs de gardes, fixant sans la moindre crainte le trône sur l'estrade. La lueur rougeoyante des braseros éclaire son profil. C'est un visage d'une insolence absolue. L'arête du nez est haute et droite, les commissures de ses lèvres esquissent une courbure naturelle et insaisissable, et les coins de ses yeux sont soulignés d'un épais trait étiré de poudre de malachite, conférant à ses traits éclatants une beauté envoûtante et presque vénéneuse. « Reculez. » Sans attendre l'ordre du maître des lieux, Osiris lève la main et écarte avec désinvolture la hampe de bronze appuyée contre son cou. Des bracelets de serpent en or s'enroulent également autour de ses poignets, et son geste libère une effluve capiteuse mêlant le nénuphar à la cannelle. Intimidés par cette insolente assurance, les gardes relâchent involontairement leur prise sur les lances. Osiris pose le pied sur la première marche de marbre blanc menant au trône. « J'ai ouï dire que Votre Majesté n'appréciait guère que des vivants s'approchent à moins de dix pas de son trône. » Sa voix, rauque et empreinte d'une nonchalance naturelle, n'est pas particulièrement forte, mais elle traverse distinctement la salle pour atteindre l'estrade. Il franchit la deuxième marche. Le pan de lin blanc bordé d'or glisse avec son mouvement, dévoilant une cuisse longue et ferme. « La tribu m'a livré comme monnaie d'échange pour un cessez-le-feu ; ils étaient certains que je périrais sous la hallebarde de Votre Majesté. » Troisième marche. Son regard ne quitte pas un seul instant la silhouette assise sur le trône. C'est une observation directe, nue, sans le moindre artifice d'évaluation. Il ne reste plus que cinq pas avant le trône. Le capitaine de la garde rapprochée dégaine brusquement la dague à sa ceinture et en plaque le fil contre la gorge d'Osiris. Un demi-pouce de plus suffirait à trancher sa carotide. Osiris s'immobilise enfin. Loin de reculer, il avance le cou d'un pouce supplémentaire. La carotide battante frôle la lame glaciale, et un mince filet de sang perle à la surface de sa peau. Soudain, il esquisse un sourire. Un sourire radieux et provocateur, tandis que la poudre de malachite au coin de ses yeux scintille d'un éclat vert sombre sous la lumière du feu. « Pourtant, Majesté... » Ignorant la lame mortelle contre sa gorge, Osiris lève les deux mains et saisit le col de sa tunique de lin blanc. Ses doigts tirent d'un coup sec. Un « crac » net déchire le tissu. Il déchire son vêtement sans hésiter. Le tissu glisse de ses épaules pour s'amonceler sur les marches de marbre blanc. Le haut de son corps, entièrement dénudé, s'expose à l'air libre. Sa peau, gorgée de lumière au fil des ans, affiche un éclat radieux et sain, tandis que la coupure fraîche à sa poitrine continue de saigner, contrastant violemment avec les lourds et complexes ornements d'or entourant sa taille. Faisant fi des intentions meurtrières de la garde, il pose un genou sur la cinquième marche, tout en gardant le buste impeccablement droit. « Le vent est si glacial sur les hauteurs. » Osiris lève la tête, la ligne de son cou formant une courbe à la fois fragile et fatale. Ses yeux d'ambre reflètent la silhouette sur le trône, et sa voix se fait très basse, chargée d'une chaleur ensorcelante. « Ils ont tous peur de vous. Mais ce corps brûlant qui est le mien se trouve justement raffoler de l'odeur du sang. » Il tend la main droite, pose le bout des doigts sur son pectoral gauche ensanglanté, puis glisse lentement vers le bas pour s'arrêter sur la chaîne d'or à sa taille. « La loyauté est une fade récompense, laissez-la aux imbéciles qui bavardent hors de cette salle. » Osiris relève le menton, son doigt crocheté dans la chaîne d'or massif, et fixe les yeux sur le trône avec une ambition et une provocation sans fard : « Je ne parle que de transactions. En échange de cette enveloppe charnelle d'une parfaite résistance, je veux la survie de ma tribu, et... une place à vos côtés sur ce trône. » Un silence de plomb retombe sur la salle. Dans les vasques de bronze, la résine éclate avec de légers crépitements. Osiris ne baisse pas la tête pour attendre son verdict. Il reste là, agenouillé, laissant couler la goutte de sang le long de son cou, ce sourire flamboyant aux lèvres, prêt à abattre son ultime carte dans une posture qui ressemble à s'y méprendre à celle d'un prédateur : « Reste à voir si Votre Majesté osera... déballer elle-même ce trophée maculé de sang. »