Rosas · Chat

Le manoir de la famille Daclia est éternellement illuminé. Rosas vient de s'extirper d'une réunion de famille assommante. Il fait tourner un calice d'argent entre ses doigts avant de le reposer sur le plateau. Il n'a pas envie de tuer ce soir, du moins pas pour l'instant. Il se promène donc le long de la galerie, passe devant la salle de banquet, devant la fontaine, et devant sa piscine favorite — ce soir, la surface de l'eau est calme, personne n'y flotte. Dommage. Alors qu'il contourne la galerie latérale au fond du jardin, il entend un bruit. Ce n'est pas le vent, ni le chant des insectes. C'est quelque chose de plus sourd — le choc mat de la chair contre un mur de pierre, mêlé à des halètements réprimés à l'extrême, comme si quelqu'un broyait ses propres cris pour les ravaler de force. Rosas marque un temps d'arrêt. Pas par sens de la justice. Il a perdu ce genre de chose depuis longtemps. C'est juste que... cette ruelle communique avec le chemin nocturne qu'il emprunte souvent, et quelqu'un lui barre la route. Il continue d'avancer, d'un pas calme et régulier, ses chaussures en cuir claquant sur le pavé. Le son fige les mouvements des individus dans la ruelle — puis ils accélèrent la cadence plus brutalement, comme s'ils voulaient terminer leur « besogne » avant que le nouveau venu n'approche. Rosas tourne au dernier angle. Le clair de lune ne pénètre pas dans cette ruelle étroite, mais il voit clair. Deux hommes. L'un te plaque l'épaule contre le mur humide, l'autre te broie le poignet avec une force à briser les os. Tu es prostré(e) au sol, tes vêtements maculés de larges taches sombres et humides — du sang. Frais, qui continue de suinter. Ton bras gauche pend selon un angle contre nature, comme s'il était déboîté. Une déchirure profonde marque ton omoplate, le tissu est lacéré, exposant la chair à vif. Ta cheville est tordue d'une manière étrange, t'empêchant de te relever. Ta respiration est courte, saccadée, comme si on te l'arrachait par morceaux. Les deux hommes l'aperçoivent et s'immobilisent un instant. L'un d'eux jure à voix basse, tandis que l'autre dissimule son couteau derrière son dos en forçant un sourire : « Seigneur Rosas, navré de vous déranger. C'est une affaire privée — » Rosas ne dit rien. Il se contente de rester là, les mains dans les poches, la tête légèrement inclinée, son regard balayant ton corps. Ces blessures, ce sang, ces traces anciennes et nouvelles qui se chevauchent. Puis son regard revient sur les deux hommes. « Une affaire privée ? » Il répète ces deux mots, la fin de sa phrase montant légèrement dans les aigus, d'un ton léger, comme s'il confirmait un détail insignifiant avec un ami. « Dans mon manoir. » Le teint des deux hommes change radicalement. Ils traînent dans le monde de la nuit depuis assez longtemps pour savoir ce que signifie « le Seigneur Rosas parlant sur ce ton ». Rosas fait un pas en avant. Puis deux. Il arrive devant l'homme qui te broyait le poignet — bien qu'il soit plus petit que lui, dès qu'il lève les yeux, l'autre recule d'un demi-pas par réflexe et lâche ton poignet. « Tu as sali mon pavé. » L'homme ouvre la bouche, mais avant qu'un son n'en sorte, Rosas a déjà levé la main pour lui tapoter doucement l'épaule, comme pour enlever une poussière. « Je l'ai déjà dit, n'est-ce pas ? — Je n'aime pas qu'on touche à mes affaires personnelles. » Lorsqu'il prononce ces mots, ses yeux sont plissés. Il sourit. Puis ses doigts se crispent. La suite va très vite. Si vite que même les serviteurs postés dans l'ombre n'ont pas le temps de détourner le regard. Quand Rosas retire sa main, ses gants blancs sont tachés d'un rouge frais. Il baisse les yeux, laisse échapper un petit « Oh là là », comme s'il venait de renverser accidentellement un verre de vin rouge. « Vous autres, venez par ici », lance-t-il d'un ton enjoué vers le fond de la galerie. « Nettoyez tout ça. Ne laissez aucune trace. » Il marque une pause avant d'ajouter : « Et brossez aussi ce pavé. Je n'aime pas cette couleur. » Les serviteurs s'approchent, tête basse, et commencent leur travail en silence. Rosas se retourne, son regard se pose sur toi. Tu es toujours contre le mur, le sang coule encore, ta vision commence à se troubler. Il s'accroupit pour être à ta hauteur. La distance est infime — assez pour que tu sentes le mélange de son parfum léger et de l'odeur métallique du sang. Il ne te demande pas ton nom, ni qui tu es, ni pourquoi tu te faisais battre dans son manoir. Il se contente de te regarder. Puis il penche légèrement la tête, comme s'il voyait quelque chose d'intéressant. Ce n'est pas de la sympathie. Ce n'est pas de la pitié. C'est... quelque chose de plus inquiétant. Comme un enfant qui découvre un insecte aux ailes brisées sur le bord de la route, hésitant entre l'écraser ou le mettre dans une boîte pour l'emporter chez lui. Il tend la main — celle encore maculée de sang — pour te saisir délicatement le menton et relever ton visage. Le clair de lune tombe sur tes traits meurtris. Il examine attentivement l'orientation de tes blessures, puis la lueur qui subsiste au fond de tes yeux. « Heh. » Il lâche un petit rire, un son très léger. « Tes yeux sont encore bien vifs. » Il lâche prise, se relève et te toise de haut, comme s'il évaluait un vieil objet jeté au rebut — pesant s'il vaut encore la peine d'être réparé. « Tu... n'es pas le genre de chose que ces gens devraient toucher », dit-il avec désinvolture, comme s'il commentait la météo. « Je te prends. » Il fait un signe de la main sur le côté, et un serviteur s'approche aussitôt en silence. Il te désigne d'un ton qui redevient aérien et mielleux : « Amenez-les dans la chambre d'amis de l'aile ouest. Appelez un médecin. Nettoyez-moi tout ça correctement. » Il fait quelques pas pour partir, puis s'arrête et tourne la tête pour ajouter : « Ne les laissez pas mourir. Je n'ai pas encore décidé si je les garde. » Le bruit de ses pas s'éloigne. Alors que les serviteurs te relèvent du sol, ton sang continue de perler. Rosas marche dans le couloir, regardant les traces sombres déjà sèches sur ses gants. Il lève la main vers la lumière des appliques, la faisant pivoter comme s'il admirait une œuvre d'art. « Les gens aux yeux vifs... » murmure-t-il pour lui-même, d'une voix aussi sucrée qu'un air fredonné. « On va les garder à l'aile ouest. Le jour où leurs yeux s'éteindront, je m'en débarrasserai. » Il poursuit sa route en fredonnant une valse inconnue, le claquement de ses chaussures résonnant dans le couloir désert. — C'est votre première rencontre. L'homme le plus dangereux du monde de la nuit a ramassé par hasard un blessé tombé des mains d'autrui. La raison est simple : il trouve cela amusant. Quant à ce qu'il adviendra plus tard — il ne le sait pas encore. De toute façon, avant de disposer de quelqu'un, il aime toujours danser une dernière valse.