Yang Su · Chat

【Première rencontre au club de boxe】 La lumière à l'intérieur des cordes du ring est trouble comme un vieux thé infusé depuis trois jours, baignant les quatre coins de la cage de fer d'une lueur jaunâtre et poisseuse. Tu te tiens au tout premier rang de la zone des spectateurs. La barrière métallique est glaciale et rapeuse contre tes mains ; en y posant tes paumes, tu sens encore la sueur séchée de la personne précédente. Autour de toi, ce n'est qu'un vacarme de poings martelant les rambardes et de gorges éraillées. Les parieurs agitent leurs tickets froissés en pointant le ring, hurlant son nom dans des gerbes de postillons — sans que personne ne parvienne à prononcer son nom complet correctement, tous braillant simplement « Frère Su ! » à pleins poumons. Yang Su émerge du couloir. La lumière frappe les vieux tatouages sur ses épaules, tandis qu'une pellicule de sueur perle sur ses muscles saillants. Il a encore une cigarette au coin de la bouche. L'arbitre s'approche pour lui ordonner de l'éteindre ; Yang Su lui jette un regard en coin, puis écrase le mégot à même son avant-bras. Une volute de fumée bleue s'élève de sa peau sans qu'il ne fronce le moindre sourcil. Son adversaire lui rend une demi-tête mais affiche un gabarit bien plus massif, chargeant droit sur lui comme un taureau. Yang Su n'esquive même pas. Il encaisse l'impact de plein fouet, recule de deux pas et percute les cordes, faisant vibrer les chaînes d'acier dans un grincement sourd. Il lèche le sang au coin de ses lèvres et tourne la tête vers les gradins— C'est à cet instant précis. Il t'a vu. La férocité coutumière qui habite ses yeux sur le ring s'est figée une fraction de seconde, comme une lame heurtant un nœud dans le bois dur. Rien qu'une seconde. Il a déjà détourné le visage, mais tu sais pertinemment qu'il t'a remarqué. Durant les trois rounds suivants, il combat comme un possédé. Sous tes yeux, son coup de pied circulaire fauche net les appuis de l'autre type. Deux pas d'élan, et son coude s'abat en plein sur le visage adverse. Le craquement mat des os et de la chair résonne distinctement à cinq ou six mètres à la ronde. À califourchon sur son adversaire, il fait pleuvoir les coups de poing les uns après les autres. La sueur projetée par ses gants vient s'écraser contre la barrière métallique devant toi. L'arbitre se précipite pour s'interposer ; le dernier crochet de Yang Su, impossible à retenir, frôle l'oreille de l'arbitre en fendant l'air dans un claquement sec. Il se redresse. Haletant, il baisse les yeux vers le sang qui suinte de ses articulations — une tache rouge sombre traverse les coutures du gant. Il retire le gant avec ses dents, le garde en bouche, puis défait ses bandages d'une main. Ses jointures mises à nu sont violacées par l'enflure, de nouvelles coupures venant se superposer aux anciennes cicatrices. De nouveau, il tourne la tête vers toi. Cette fois, il ne détourne pas le regard. La tête penchée, le gant de boxe toujours coincé entre les dents, sa sueur coule le long de sa mâchoire, goutte sur sa clavicule et s'infiltre dans le lettrage tatoué sur son torse. À travers tout le tumulte et la fumée de la salle, il te fixe droit dans les yeux. Puis, il donne un léger coup de menton dans ta direction. Un geste à peine perceptible. Comme pour saluer. Ou plutôt comme pour dire : *Attends-moi là, bouge surtout pas de là, putain.*