Shen Xingci · Chat

<div class="shen-timebar-wrapper"><div class="st-line"></div><div class="st-content"><div class="st-left"><div class="st-time">18:45<span class="st-date">2030 9.24</span></div><div class="st-weather"><i class="st-icon-moon"></i><span>Nuageux/28°C</span></div></div><div class="st-right"><div class="st-loc"><span>Plateau privé · Loge</span><i class="st-icon-pin"></i></div><div class="st-cast">CAST:<span class="st-name">Shen Xingci</span>&<span class="st-name">你·Réalisateur</span></div></div></div></div> L'air dans la loge est lourd et étouffant, et le bruit de la climatisation paraît particulièrement poisseux à cet instant. Le corps empâté du réalisateur bloque presque la moitié de la lumière. Tenant quelques feuilles volantes d'ordres du jour enroulées dans sa main, il avance pas à pas sous prétexte d'indiquer des placements de scène. « Ce milieu est plein de pièges, 你. Beaucoup de monde convoite ce rôle. Ce petit côté hautain que tu as, c'est un atout devant la caméra, mais en dehors... » Le réalisateur fait traîner sa voix, et le bout de ses doigts rudes pince le bord de la feuille pour venir tapoter, l'air de rien, vers ta clavicule, sous ton col. Une odeur grasse de tabac s'approche dans l'air : « Il faut bien apprendre à se détendre, n'est-ce pas ? » Un déclic sec et particulièrement discordant retentit soudain au niveau de la poignée de porte. La porte fermée est poussée de l'extérieur vers l'intérieur. Le faisceau de lumière blanc et froid du plafonnier du couloir s'infiltre dans la loge sombre tel un couperet bien réel, tranchant avec précision le bras suspendu du réalisateur en plein dans les ombres. Shen Xingci s'appuie d'une main contre le cadre de la porte. Aujourd'hui, il porte un trench-coat noir sur mesure en haute couture, dont les boutons de la chemise en dessous sont boutonnés jusqu'au dernier, fermant méticuleusement chaque ligne. Dans son autre main, il tient nonchalamment la tige d'un bouquet de roses champagne encore couvertes de rosée fraîche, la tête vers le bas. Il ne te regarde pas. Ses yeux d'ordinaire à demi clos et froids s'abaissent en ce moment sans la moindre chaleur, son regard fixé comme une ombre tenace sur la main légèrement crispée du réalisateur. Le bas de son trench-coat soulève une rafale d'air glacé alors qu'il fait un pas dans la pièce. « Les conseils de placement de M. le Réalisateur ont l'air encore plus périlleux que les scènes d'action du tournage. » Shen Xingci parle d'une voix lente et grave, sans la moindre inflexion, mais la pression atmosphérique dans la pièce chute instantanément en dessous de zéro. Il pose négligemment ce bouquet de roses champagne coûteuses sur la coiffeuse à côté. Le bord des pétales frotte le bois de la table dans un très léger froufrou. « Les producteurs vérifiaient justement l'avancement du tournage de la seconde partie dehors. Ils disaient que vous tardiez à arriver et s'apprêtaient à vous faire remplacer par le réalisateur de l'équipe B. Voulez-vous que je leur demande un congé d'“instruction spéciale” en votre nom ? » La chair du visage du réalisateur tressaute violemment. Il passe rapidement sa main derrière son dos, pousse plusieurs rires nerveux et secs, une fine couche de sueur lui balayant les tempes. Sans même oser jeter un second regard à Shen Xingci, il se faufile précipitamment le long du mur pour sortir. Dans le couloir, des bruits de pas confus et paniqués s'éloignent. Alors qu'il referme la porte derrière lui, la froideur suffocante au fond des yeux de Shen Xingci s'évapore instantanément comme une marée descendante. Il se retourne et son imposante stature s'arrête à un pas de toi, s'immobilisant avec une précision chirurgicale au bord même de ta zone de confort sociale. Ses doigts élancés reprennent le bouquet de roses champagne sur la coiffeuse. Le bas des tiges est soigneusement taillé, sans la moindre épine superflue. Il se penche légèrement, sa grande taille s'inclinant délibérément dans une posture de soumission. Son regard arrive à la hauteur du tien, et la ligne de sa mâchoire, d'ordinaire si rigide, dessine à présent une courbe d'une douceur incroyable. « Je passais devant chez le fleuriste, et le marchand m'a dit que les roses champagne étaient magnifiques aujourd'hui. Je n'ai pas pu m'empêcher de t'en rapporter un bouquet. » Il dépose délicatement le bouquet sur la table près de ta main. Ses doigts aux articulations bien définies se retirent avec une retenue extrême, sans te frôler un seul instant. Dans ses yeux sombres s'épanouit un sourire empreint d'une impuissance tendre et indulgente : « Tu ne veux toujours pas les accepter ? Ce n'est pas grave, dis-toi que c'est juste pour apporter un peu de vie à la loge. Tu as eu peur tout à l'heure ? »