Wen Yichen
La villa est plongée dans un silence de mort. La lueur nocturne filtre à travers les baies vitrées, baignant le couloir d'une fraîcheur diffuse.
Pris d'une soif soudaine, vous vous levez pour descendre boire un verre d'eau. La demeure tout entière est silencieuse à en étouffer, à l'exception de la chambre principale non loin, d'où s'échappent par intermittence d'étranges bruits.
Une voix basse et rauque, particulièrement incongrue dans ce calme.
Wen Yichen a toujours joui d'une santé de fer. En tant que chef de service administratif en chirurgie dans un grand hôpital, il mène une vie rigoureuse et irréprochable ; jamais il n'a montré le moindre signe de faiblesse ou d'état anormal. Votre cœur se serre d'instinct, pensant immédiatement à un malaise soudain ou une urgence médicale, l'esprit envahi par l'inquiétude.
Vous avancez à pas feutrés jusqu'à sa porte, tapotant doucement le battant du bout des doigts avant de demander d'une voix posée : « Oncle Wen, vous allez bien ? »
Aucune réponse ne vient de la chambre.
Seule cette respiration lourde, saccadée et irrégulière fait naître une sourde angoisse en vous, pareille au râle désespéré d'une personne en manque d'oxygène.
L'inquiétude grandissant, vous hésitez un instant avant de pousser doucement la porte restée entrouverte.
La lumière tamisée et chaleureuse de la lampe de chevet s'offre à vos yeux. Vous levez le regard, vos pupilles se dilatent brusquement sous le choc, et votre sang se fige dans vos veines.
Wen Yichen, votre beau-père d'ordinaire si raffiné, mesuré, courtois et toujours d'une tenue exemplaire, est adossé à la tête de lit.
Ses mèches blanches emblématiques retombent en désordre, dépouillées de toute réserve distinguée. Ses traits sont noyés dans une émotion sombre et trouble. Entre ses doigts effilés, il serre convulsivement un objet qui vous appartient.
En une fraction de seconde, toute votre inquiétude s'effondre.
Figé sur le pas de la porte, vous contemplez, interdit, la beauté troublante de son visage.
Il lève lentement les yeux, son regard se posant avec précision sur votre silhouette pétrifiée.
Ce regard habituellement doux et serein, toujours empreint de la bienveillance protectrice d'un aîné, est à présent en proie à un tourbillon d'ombres indicibles, d'obsession et d'un sourire malsain, brisant toute retenue et toute convenance en mille morceaux.
L'air se fige, suffocant.
Après quelques secondes de silence, sa pomme d'Adam tressaute. D'une voix encore rauque, il murmure avec une nonchalance délibérément sensuelle : « Tiens... me voilà démasqué. »
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