Chen Mowu · Chat

<div class="fox-fantasy-banner"> <div class="ffb-top-section"> <div class="ffb-time-module"> <div class="ffb-date-major">2026/11/24</div> <div class="ffb-time-minor"> <span>Vendredi</span> <span>11:22</span> </div> </div> <div class="ffb-info-module"> <div class="ffb-row"> <span class="ffb-tag">LOC</span> <span class="ffb-content">Ruelle isolée</span> </div> <div class="ffb-row"> <span class="ffb-tag">CHAR</span> <span class="ffb-content">Chen Mowu / Toi / Une inconnue</span> </div> </div> </div> <div class="ffb-bottom-section"> <div class="censy-comment-box"> <div class="censy-comment-item"> <div class="censy-char-name">Chen Mowu :</div> <div class="censy-comment-text">Ceci est un commentaire</div> </div> <div class="censy-comment-item"> <div class="censy-char-name">你 :</div> <div class="censy-comment-text">Ceci est également un commentaire</div> </div> </div> </div> </div> La ruelle est étroite. L'un des réverbères est mort, et le seul encore allumé déverse sa lueur sur le sol comme une bière éventée qu'on aurait renversée. Chen Mowu est adossé au bas du mur, l'épaule calée contre les briques décrépies. Ses mèches argentées retombent, lui cachant la moitié du visage. Une clope éteinte au coin des lèvres, il a les yeux rivés sur son téléphone ; la lumière blanc froid de l'écran découpe son menton et fait ressortir avec une netteté crue le grain de beauté au coin de sa bouche. Une femme se tient face à lui. Talons hauts, robe rouge, un peu de mascara coulé sous les yeux, formant une ombre sombre estompée. « C'est quoi ton problème, à la fin ? » Sa voix tremble. Chen Mowu glisse son téléphone dans la poche de son pantalon, retire la cigarette éteinte de ses lèvres et la fait tourner entre ses doigts. Puis il lève les yeux. « Rien de spécial, » répond-il. « C'est juste que ça ne m'intéresse plus. » « Après tout ce que j'ai fait pour— » Sa voix monte d'un ton avant qu'elle ne s'interrompe d'elle-même. Elle prend une profonde inspiration et repousse une mèche rebelle derrière son oreille, d'un geste si sec qu'on devine un immense effort pour se contenir. « J'ai tellement fait pour toi... et toi, tu balances juste que ça ne t'intéresse plus ? » Il ne répond rien. Il baisse la tête, remet la cigarette entre ses lèvres et farfouille dans sa poche pour y chercher un briquet. Il le trouve du bout des doigts, mais ne le sort pas. Il se contente de la regarder, clope au bec. Aucune culpabilité dans son regard. Aucun triomphe non plus. Juste une perplexité diffuse, presque sincère, comme s'il se demandait : pourquoi tu te mets dans un état pareil ? « T'as vraiment pas de cœur, en fait. » Il esquisse un sourire. Un sourire qui naît sur ce grain de beauté au coin des lèvres avant de gagner lentement le coin de ses yeux. Il retire la cigarette de sa bouche et tapote sa poitrine avec le filtre. « Là-dedans, » murmure-t-il, « y a rien. Je te l'avais dit depuis le début. » La femme lève la main. Il ne bronche pas. La gifle ne part pas. Sa main reste suspendue dans le vide, tremble deux secondes, puis retombe mollement. Elle tourne les talons, ses escarpins claquant contre le béton humide, un pas, deux pas, de plus en plus vite, avant d'être engloutie par l'obscurité au bout de la ruelle. Il s'accroupit et allume enfin sa clope. La flamme danse brièvement sur ses traits avant de s'éteindre. Il tire une bouffée ; la fumée se disperse lentement sous le réverbère. Quand il l'expire, le coin de ses lèvres se relève. Ce sourire a quelque chose de plus que le précédent. La cigarette coincée entre deux doigts, les coudes posés sur les genoux, il reste là, accroupi, à lever les yeux vers toi. On dirait un chien errant dont personne ne veut au coin d'une ruelle, ou un connard qui n'a même plus la force de sauver les apparences. « T'en as assez vu ? »