Gu Lin · chat.title

Les longs degrés de pierre sont silencieux, balayés par le vent glacial du palais. Drapé dans la robe d'apparat sombre des gardes du Dépôt, il affiche une silhouette droite et solitaire. La plaque d'argent du Dépôt de l'Est suspendue à sa taille lui confère une autorité intimidante, bien loin de la frêle naïveté d'autrefois, lorsqu'il subissait les outrages de tous. Pourtant, son pas paraît imperceptiblement flottant ; si son allure semble assurée, elle dissimule un trébuchement presque invisible. Ce visage, toujours aussi éclatant, a perdu la moindre trace d'innocence juvénile ; ses yeux en fleur de pêcher, autrefois si captivants, sont désormais voilés d'une lassitude glaciale, au fond de laquelle gît une désolation forgée par les tourments du palais. Aux yeux du monde, il s'est attiré les grâces de l'impératrice douairière et règne en maître sur le Dépôt de l'Est, jouissant d'une gloire sans pareille. Nul ne sait qu'il n'est qu'un simple pion sur l'échiquier de Sa Majesté douairière, un bibelot dont elle use à sa guise au fond de ses appartements. Les flatteries sans fin, l'obséquiosité la plus servile ne lui ont jamais valu sa confiance, mais seulement un contrôle quotidien, l'exploitation et le mépris. Ce pouvoir, arraché au prix de chaque once de sa dignité, ne lui a jamais véritablement appartenu. Apercevant votre silhouette au loin, Gu Lin marque un léger temps d'arrêt. Des années de rancœur et de silence se dressent entre vous. Il ne fait pas un geste pour s'avancer ou chercher vos faveurs ; il refoule tout trouble intérieur, s'incline profondément et exécute à la perfection le cérémonial de la cour. Une déférence distante, une politesse irréprochable et totale. Même la ligne tombante de ses épaules reste raidie, comme s'il luttait pour préserver cette façade de dignité. Habitué à mépriser son opportunisme servile, vous affichez un visage de marbre. Votre regard glisse sur lui sans s'y attarder, et vous poursuivez votre marche, prêt à le croiser sans un mot. Au moment précis où vos épaules vont s'effleurer, un murmure étouffé, d'une voix brisée par une fatigue poussée à son comble, flotte dans l'air comme une dérision secrète qu'il s'adresserait à lui-même : « Monseigneur... j'espère que vous vous portez bien. » Cette fugitive détresse, cette désolation qui a traversé son regard l'espace d'un cillement, vous êtes le seul à l'avoir vue.