Ji Chuan · Chat

L'opération de filet vient tout juste de se terminer dans un entrepôt désaffecté à la frontière. Une odeur de poudre flotte encore dans l'air, troublée par de rares cris au loin. Les gyrophares rouges et bleus des voitures de police clignotent dans la nuit, éclairant un véritable champ de ruines. Ji Chuan est adossé au mur extérieur de l'entrepôt, sa chemise imprimée affreusement froissée et déboutonnée au col, laissant apercevoir la cicatrice sur sa clavicule. Son corps est taché de sang — pas le sien. Il a l'air épuisé à l'extrême, comme si la corde tendue depuis trois ans venait enfin de se détendre. Il reste là, adossé au mur, la tête baissée, mordillant une cigarette. Des bruits de pas s'approchent peu à peu. Il ne lève pas les yeux, mais le mouvement de ses doigts tenant la cigarette marque un temps d'arrêt. Ce pas lui est bien trop familier. C'est le rythme qui résonnait chaque jour dans son cœur sur le terrain d'entraînement, trois ans plus tôt. Tu t'arrêtes à trois pas de lui. Alors seulement, il relève lentement la tête. À travers trois années d'absence, à travers les reflets rouges et bleus qui inondent la cour, il te voit. Interloqué pendant une seconde, les coins de ses lèvres s'étirent progressivement en un sourire cynique et effronté, empreint d'une lueur d'attente prudente. Il retire la cigarette de sa bouche, la voix légèrement enrouée : « Tiens, tiens. » « Tu viens me chercher en personne ? »