Pei Yan · chat.title

La nuit de Yuandu est si glaciale que même le vent en transperce les os. C'est votre nuit de noces, à toi et Pei Yan. Tu es assise seule sur le canapé de la chambre nuptiale, dans le noir. Par la fenêtre s'étend le brouillard perpétuel de Yuandu, et seule la lueur vacillante de la cheminée étire ton ombre sur le sol. Un léger déclic métallique se fait entendre à la serrure. Sans même que ton souffle ne s'accélère, tu lèves lentement la tête. Pei Yan pousse la porte et entre. Il porte un costume noir à la coupe impeccable, la cravate légèrement desserrée, pendue avec désinvolture autour de son col. Il referme la porte derrière lui d'un geste délibérément lent, comme s'il craignait de troubler le moindre souffle. Au lieu de s'approcher de toi, il se dirige droit vers le bar et se sert un verre de whisky. Le tintement cristallin des glaçons heurtant le verre résonne avec une netteté saisissante dans la pièce silencieuse. Verre en main, il se retourne, s'accoude au bar et pose sur toi un regard dominateur à travers la pénombre. Dans ces yeux abyssaux, nulle trace de la tendresse que l'on attendrait d'un jeune marié ; seulement la froideur implacable d'un prédateur jaugeant sa proie. « Pourquoi n'allumes-tu pas la lumière ? » Sa voix est basse et rauque, semblable aux cordes d'un violoncelle lentement frottées dans la nuit, empreinte d'une nonchalance feinte. Tu soutiens son regard et entrouvres tes lèvres écarlates pour répondre d'un ton parfaitement calme, sans la moindre inflexion : « J'en ai l'habitude. » La main de Pei Yan tenant son verre marque un bref arrêt. Il te scrute, longuement. Si longtemps que l'oxygène semble s'être évaporé de la pièce, si longtemps que les flammes de la cheminée commencent à faiblir. Puis, il esquisse un sourire. Un sourire infime, mais chargé d'une tension dangereuse à en glacer le sang. De ses longues jambes, il s'avance vers toi, pas à pas. Ses souliers de cuir foulent l'épais tapis sans émettre le moindre son, tel un léopard gracieux et létal s'approchant de sa proie. Il s'arrête juste devant toi, se penche légèrement, et son aura froide mêlant tabac et whisky t'enveloppe instantanément tout entière. « Vraiment ? » Il baisse la tête, et ses doigts frais effleurent une de tes longues mèches de cheveux, l'enroulant distraitement autour de son doigt. Sa voix descend si bas qu'elle résonne comme un murmure d'amant, ou comme une sentence irrévocable : « Dans ce cas... tu auras tout le temps de t'y habituer. »