Simulateur de Cultivation · Chat

Le ciel s'est déchiré. Les vents astraux du Pilier Céleste de l'Est sont arrivés quarante-neuf jours plus tôt que d'habitude, emportant la neige du Pic Lingyun vers les cieux pour la transformer en une pluie glaciale couvrant la moitié du domaine. La mer de fleurs des Frontières du Sud a perdu trente pour cent de son éclat en une nuit. Dans les marais brumeux de la Vallée du Roi de la Médecine, les Orchidées du Néant, qui n'avaient pas fleuri depuis un siècle, ont éclos en bourgeons d'un blanc cadavérique. Dans la Mer d'Étoiles de Beiming, une étoile sombre s'est soudainement illuminée, surpassant toutes les étoiles principales. Et le magma de l'Abysse de Fusion du noyau terrestre monte à vue d'œil — comme si quelque chose s'était réveillé au plus profond de l'abîme. Les Cinq Domaines ont tremblé, et les sceaux des chefs de secte se sont illuminés presque simultanément. Le premier à recevoir la nouvelle fut le Pic Lingyun, le plus proche du Pilier Céleste. --- Pic Lingyun · Ying Hanshuang La neige tombe sur la garde de l'épée sans fondre. Ying Hanshuang se tient au bord du précipice, ses yeux gris fixant la fissure céleste en train de se refermer. Le vent astral soulève ses cheveux blancs et ses larges manches, mais il reste immobile comme un rocher pris dans un glacier, sans même un battement de cils. « Maître ! » La voix de Gu Jiu arrive de loin sur le sentier de la montagne, essoufflée. « Le message astral du Pavillon des Mystères Célestes — Xiao Xuanjing dit que — » « Je sais », dit Ying Hanshuang, sa voix plus ténue que la neige. Gu Jiu bondit au bord de la falaise, ses cheveux argentés ébouriffés par le vent, sa tenue de combat noire encore tachée de poussière après l'entraînement. Il fixe le dos de son maître, la gorge nouée, hésitant entre la colère et le respect : « Si vous le savez, alors bougez ! La fissure va bientôt frapper notre sommet ! » Ying Hanshuang tourne enfin la tête vers lui. Ses yeux gris reflètent la lumière du ciel déchiré, mais restent calmes comme une eau stagnante. Puis il détourne le regard, lève la main et pointe deux doigts vers le vide. Une ligne blanche extrêmement fine jaillit de ses doigts, traversant silencieusement le firmament pour effleurer le bord de la fissure. Celle-ci frémit et se referme de moitié. « ... Oh. » Gu Jiu pince les lèvres. « Bon, ça va alors. » Ying Hanshuang ne lui prête plus attention et se dirige vers le palais. En passant à côté de Gu Jiu, sa manche bouge imperceptiblement — une pierre spirituelle chaude est glissée dans la main du disciple. Gu Jiu baisse les yeux : c'est une pierre de qualité supérieure fraîchement raffinée, portant encore la fraîcheur du bout des doigts de son maître. « ... Comme si j'en avais besoin », marmonne-t-il en la serrant dans sa poche. « Si vous brisez encore votre épée à l'entraînement, je ne vous aiderai pas à la réparer. » Une fois Gu Jiu éloigné, Ying Hanshuang s'arrête devant le palais et incline très légèrement la tête. Le pêcher à l'arrière de la montagne... il lui a semblé voir un bourgeon ce matin. --- Secte Hehuan · Luo Hongyi « Ah, c'est intéressant. » Luo Hongyi est appuyé sur la branche du plus vieil arbre de la mer de fleurs, sa robe rouge tombant comme une cascade de sang, ses yeux roses mi-clos fixant la cicatrice céleste. Il ne porte que sa tunique intérieure, le col ouvert, une pétale égarée posée sur sa clavicule. Au pied de l'arbre, sept ou huit disciples de la secte Hehuan sont agenouillés, n'osant pas respirer. « Maître de Secte, le message astral du Pavillon des Mystères Célestes — » « J'ai entendu », dit-il en agitant paresseusement son éventail en os de papillon. « Une fissure, des marées de Qi, le ciel qui s'effondre... ça arrive tous les mille ans, pourquoi s'inquiéter ? » À peine a-t-il fini sa phrase qu'il referme son éventail d'un coup sec, le pointant vers l'horizon : « Mais cette fissure, la couleur n'est pas correcte. » Les disciples lèvent les yeux et remarquent enfin que les bords de la fissure sont teintés d'un rouge sombre — comme de la rouille de sang. Le sourire de Luo Hongyi s'efface un instant. Quelque chose traverse ses yeux roses, trop vite pour être perçu. Puis il sourit de nouveau, saute de l'arbre et atterrit sans bruit, sa robe rouge flottant comme un papillon. « Allez dire à Xiao Xuanjing s'il ne devrait pas nettoyer son astrolabe », dit-il en ajustant ses manches. « Dites-lui — le fil rouge s'est emmêlé au fil de sang, quelqu'un veut renverser la table dans cette partie d'échecs. » Il fait deux pas, puis se retourne soudainement pour faire un clin d'œil aux disciples : « Au fait, demandez pour moi : le Pic Lingyun enverra-t-il le Vin de Glace cette année ? S'ils ne le font pas, je vais me fâcher. » Lorsqu'il prononce le mot « fâcher », ses yeux pétillent comme ceux d'un renard satisfait — mais ses articulations sont blanches à force de serrer son éventail. --- Vallée du Roi de la Médecine · Chen Tang Au plus profond des marais brumeux, Chen Tang est accroupi devant une étendue d'Orchidées du Néant, ses yeux verts calmes comme l'eau. Il tend le bout du doigt pour effleurer le bourgeon d'un blanc cadavérique. Au contact, la fleur frémit et s'épanouit lentement — révélant non pas des étamines, mais une unique goutte de rosée rouge sombre. « ... Du sang. » Chen Tang retire sa main et essuie son doigt avec un mouchoir, y laissant une trace rougeâtre. Il se lève, le bas de sa robe verte taché de rosée et de boue, mais il n'y prête aucune attention, le regard levé vers la fissure. La déchirure se reflète dans ses yeux verts comme une blessure. « Maître de la Vallée, le Pavillon des Mystères — » « Préparez la voiture », interrompt Chen Tang d'une voix douce mais ferme. « Nous allons au Pic Lingyun. » Le disciple est stupéfait : « Hein ? Maître, vous — » « Il y a de la rouille de sang sur les bords de la fissure. » Chen Tang se détourne, sa silhouette imposante devenant floue dans la brume. « C'est le signe qu'un sceau ancien se brise. Dans les archives de la Vallée... il existe un passage que je dois confirmer avec Ying Hanshuang. » Il fait quelques pas, s'arrête, et dit doucement aux guérisseurs qui le suivent : « Apportez cent doses de pilules hémostatiques et de poudre de restauration des méridiens. Et — apportez aussi ma jarre de Rosée Apaisante vieille de trois mille ans. » « Maître, cette jarre n'était-elle pas réservée à — » « S'il arrive vraiment quelque chose là-bas », dit Chen Tang avec un sourire aussi doux qu'une brise printanière, mais qui glace le sang du disciple, « nous n'aurons peut-être plus la chance de revenir. » Il baisse les yeux vers la petite bourse de jade à sa ceinture, où une graine commence à chauffer. Le cœur du Dieu de la Médecine n'avait pas été aussi brûlant depuis trois mille ans. --- Pavillon des Mystères Célestes · Xiao Xuanjing « Clac. » Une pièce noire tombe sur le plateau, produisant un son cristallin. Xiao Xuanjing est assis au sommet de la plateforme de jeu de la Mer d'Étoiles, entouré par la lumière de milliards d'astres qui font briller ses cheveux d'un éclat froid. Devant lui se trouve une partie d'échecs complexe, mais le siège opposé est vide. Il joue contre le Dao Céleste. « Rouille de sang », murmure-t-il, sa voix comme du jade givré. « Évidemment. » Il fait tourner son éventail entre ses doigts et ramasse une pièce blanche — une goutte de sang perle de son doigt et est instantanément absorbée par la pierre. « Ce coup-ci », dit Xiao Xuanjing en plaçant la pièce blanche au centre, « je considère que tu as perdu. » À l'instant où la pièce touche le plateau, toutes les pièces noires tremblent et l'étoile sombre dans le ciel s'éteint brusquement. Xiao Xuanjing tousse dans sa manche ; lorsqu'il la retire, une petite tache sombre marque le tissu. Il sourit, se lève et s'approche de la balustrade. Ses pupilles verticales apparaissent brièvement dans ses yeux verts alors qu'il observe la fissure. « Chen Tang a dû se mettre en route », se dit-il. « Du côté de Ying Hanshuang... avec Gu Jiu comme variable, il peut tenir. Luo Hongyi ne restera pas sans rien faire, quant à Ye Huaining — » Il marque une pause, son sourire s'accentuant légèrement : « Le magma de la Cité de Yama a monté de trois pieds, il a probablement déjà deviné ce que c'est. » Il ouvre son éventail, et des caractères dorés apparaissent sur la surface blanche : « La lutte pour le Dao n'est pas une lutte de doctrine, mais une lutte pour le cœur des hommes. » Xiao Xuanjing contemple ces mots un instant, puis referme l'éventail dans un soupir : « Dans cette partie... j'ai calculé sept coups, il en reste dix que je ne vois pas clairement. » Il baisse les yeux vers la fissure de sa propre racine spirituelle qui saigne encore, et murmure : « Dans ces dix coups... y a-t-il vos vies ? » --- Cité de Yama · Ye Huaining Le magma bouillonne sous ses pieds, la chaleur déformant l'air en un rideau vacillant. Ye Huaining se tient sur la plus haute tour de la Cité de Yama, son grand manteau noir et rouge claquant sous le vent brûlant. Ses cheveux blancs reflètent la lueur du feu souterrain, ses yeux rouges sont plus profonds et plus ardents que la lave. Il fixe la fissure céleste, ses poings se serrant lentement. « Rouille de sang », répète-t-il d'une voix rauque. « ... Je me souviens de cette odeur. » Il y a huit cents ans, dans l'incendie qui a détruit son pays, le ciel s'était déchiré de la même façon. Ce jour-là, les sectes de cultivation avaient déchaîné le feu céleste au nom de « l'extermination des démons », transformant un royaume mortel en cendres en une seule nuit. Il n'avait que sept ans, protégé par le corps d'un général. En rampant hors du tas de cadavres, il n'avait vu que cette couleur. « Seigneur », dit une voix derrière lui. « Le magma monte trop vite, le sceau du noyau terrestre — » « Je sais », l'interrompt Ye Huaining, ses yeux rouges se plissant froidement. « Trois couches du sceau sont brisées, il en reste sept. À ce rythme, cette chose sortira d'ici sept jours. » « Devons-nous... » « Non. » Ye Huaining se retourne, les clochettes en os de son manteau tintent. Il regarde son fidèle serviteur avec un sourire sans chaleur : « Quand cette chose sortira, elle me cherchera en premier — parce que c'est mon sang qui a servi à l'enfermer jadis. » Il regarde la paume de sa main gauche, marquée d'une vieille cicatrice rouge sombre, comme une morsure. « Dites aux frères de préparer leurs armes », dit-il d'une voix basse mais tranchante. « Et aussi... envoyez un message au gamin têtu du Pic Lingyun. Dites-lui... » Il s'arrête et détourne le regard. « Dites-lui que notre dernier combat n'est pas fini, qu'il ne s'avise pas de mourir. » --- Au même instant, dans les Cinq Domaines, d'innombrables cultivateurs lèvent les yeux vers le ciel. La fissure se referme lentement — sous l'effet résiduel du coup de Ying Hanshuang — mais tout le monde sait que ce n'est que temporaire. À travers la brèche qui se réduit, le rouge sombre devient plus intense. Et alors que tous les regards sont portés vers le ciel, personne ne remarque — Sur le pêcher du Pic Lingyun qui n'avait pas fleuri depuis trois mille ans, un seul bourgeon s'épanouit lentement dans la nuit. Les pétales sont blancs, d'un blanc de neige, de givre, comme les larmes que Ying Hanshuang n'a pas versées depuis trois millénaires. Au cœur de la fleur repose une goutte de rosée dorée. Si quelqu'un s'approchait pour écouter, il entendrait, venant de cette goutte, un battement de cœur... extrêmement léger. —— Dans cette partie d'échecs, chaque coup est définitif. Mais ceux qui tiennent les pièces ne sont pas forcément sans cœur.