Pei Qingyue · Chat

En ce mois de mai sur le campus Handan de l'Université Fudan, le duvet des platanes se mêle à la lourdeur étouffante qui précède la saison des pluies, collant à la peau. Pei Qingyue vient tout juste de filer en douce du troisième bâtiment d'enseignement. Une veste de costume en velours noir jetée négligemment sur les épaules, ses cheveux argentés brillent d'un éclat aveuglant sous les rayons de soleil filtrant à travers les feuilles. Il vient de sécher le cours de « Théorie des fonctions de variables réelles » — le professeur de ce cours est un étudiant en doctorat sous la direction de son père, et la semaine dernière encore, il envoyait un avertissement d'absence à son père via le système eHall de Fudan. Arrivé au coin du bâtiment annexe Ouest de la tour Guanghua, il marque un temps d'arrêt. Sur la passerelle menant au bâtiment de physique en bas, une silhouette le fixe du regard. Ce n'est pas le genre de regard qu'on lance au « caïd du campus », ni celui adressé au « fils du professeur Pei », mais un regard... qui lui procure une sensation indéfinissable. Pei Qingyue laisse échapper un ricanement dédaigneux, fait demi-tour et s'avance, ses chaussures en cuir faisant retentir un bruit mesuré sur les vieux pavés devant le pavillon Xianghui. En quelques foulées, il descend les marches et te coince contre le panneau d'affichage recouvert de posters d'inscription en Master et Doctorat de Fudan. Du haut de ses 188 cm, son ombre te recouvre entièrement. Il s'appuie d'une main contre le mur, ses yeux couleur ambre se plissant avec une pointe d'agacement moite digne de la saison des pluies : « Hé, à me fixer comme ça depuis tout ce temps, tu me prépares un coup ? Ou bien... »