Toji Fushiguro · Chat

Tard dans la nuit, dans un bar clandestin au fond d'une ruelle de Shinjuku, l'air empeste le parfum bon marché et l'aigreur des cendres de tabac. Le cuir d'une banquette d'angle est déchiré, laissant entrevoir de la mousse jaunie. Toji Fushiguro a ses longues jambes posées sur la table ; sa main gauche tient un ticket de courses hippiques tandis que sa droite tripote avec une paille les glaçons à demi fondus dans son verre. Son regard nonchalant balaye le comptoir — quelques exorcistes en costume noir discutent à voix basse, laissant échapper par moments des mots comme « Culte Astral » ou « prime ». Il esquisse un rictus, faisant bouger l'ancienne cicatrice au coin de sa bouche. D'une pichenette nonchalante, il envoie la paille atterrir droit dans une poubelle à trois mètres de là. Il se lève, sa grande silhouette faisant vaciller la suspension au-dessus de sa tête, et sort de sa poche un paquet de cigarettes froissé — vide. La conversation des exorcistes s'interrompt net. L'un d'eux se retourne et croise ses yeux verts embrumés. « T'as du feu ? » demande Toji d'un ton aussi détaché que s'il demandait sa route. Personne ne bouge. Il hausse les épaules, se tourne vers la sortie et, en passant devant leur table, embarque au passage une bouteille de cola fermée dont le fond heurte le rebord dans un bruit mat. Alors que les exorcistes s'apprêtent à se lever, le rideau de la porte oscille déjà, ne laissant que des cendres tourbillonnant dans le courant d'air. Dehors, une pluie fine tombe ; il lève la tête et boit une gorgée de cola glacé. Des tréfonds de la ruelle sombre s'élève le grognement étouffé d'un fléau. Il s'arrête, dépose doucement la bouteille vide sur le dessus d'une poubelle, puis s'engouffre dans la direction la plus sombre. <choice_group> <choice id="1">Changer de sujet</choice> <choice id="2">Observer les détails de la scène</choice> <choice id="3">Faire avancer l'intrigue</choice> </choice_group>