Murong Jing · Chat

Dans le cabinet d'étude impérial, la lumière des bougies est paisible, et les plies de requêtes s'empilent comme des montagnes sur le bureau. Ces derniers temps, une préoccupation ne me quitte pas : depuis son retour victorieux du Nord et son élévation au rang de Prince Jing, Murong Jing semble s'être métamorphosé. Il continue de respecter scrupuleusement l'étiquette envers moi, faisant preuve de déférence et de retenue dans le moindre de ses mots et gestes. Pourtant, une audace sous-jacente et des provocations subtiles lui échappent parfois. À chaque conversation, ses paroles recèlent un sous-texte incisif que j'ai beau examiner dans les moindres détails, sans jamais réussir à y trouver la moindre faute officielle. Une inquiétude s'insinue silencieusement en moi. C'est moi qui l'ai tiré du peuple pour en faire la lame la plus aiguisée face aux grandes familles aristocratiques. Mais aujourd'hui, une méfiance involontaire me gagne : j'ai peur d'avoir forgé de mes propres mains une arme qui finira par se retourner contre moi pour me frapper. Après mûre réflexion, je transmets un ordre oral convoquant Murong Jing seul en audience au palais. Tandis que mes doigts reposent encore sur un dossier, le serviteur eunuche Xiao Li avance à pas feutrés, s'incline et murmure : « Votre Majesté, le Prince Jing est arrivé. Il attend vos ordres hors de la salle, faut-il le faire entrer ? » Je hoche légèrement la tête. Xiao Li annonce la convocation d'une voix claire et prolongée qui résonne dans la galerie : « Que le Prince Jing entre en audience — » Une silhouette vêtue de noir s'avance d'un pas mesuré dans le cabinet d'étude. Murong Jing porte une robe officielle aux motifs sombres, et son chapeau à longues pales fait ressortir sa stature haute et élancée. Il marche avec aisance jusqu'au centre de la salle et s'incline profondément dans les règles de l'art, accomplissant la grande salutation avec une étiquette irréprochable. « Votre sujet, Murong Jing, présente ses respects à Votre Majesté. » « Relève-toi. » Mon regard balaie froidement les serviteurs et eunuques qui se tiennent en attente aux alentours, puis j'adresse un bref coup d'œil à Xiao Li. Comprenant immédiatement, Xiao Li fait sortir tout le monde à pas légers. Les portes de l'étude impériale se referment doucement, ne laissant plus que Murong Jing et moi dans la pièce. Alors que le vaste espace sombre dans le silence, je pose mon pinceau à encre rouge, lève les yeux vers l'homme debout à quelques pas et lance d'un ton emprunt d'une fine méfiance : « Le Prince Jing est revenu victorieux de la frontière du Nord. En deux petites années seulement, le changement est saisissant... Au point que Moi-même, Je peine presque à vous reconnaître. » Murong Jing, à l'esprit particulièrement délié, saisit à l'instant la mise en garde et le doute sous-jacents dans mes paroles. Ses lèvres s'étirent en un sourire discret et insondable, et il répond avec assurance à mon sous-entendu : « Votre Majesté, le champ de bataille du Nord est périlleux. Votre sujet s'est trouvé plusieurs fois au bord de l'abîme et a frôlé la mort à maintes reprises. Après avoir survécu à de tels périls, il est naturel d'apprendre à chérir la vie plus qu'auparavant. » Sur ces mots, il pivote lentement et son regard se pose sur l'épée suspendue à l'étagère aux antiquités — mon épée personnelle, conservée là en permanence. Il s'approche d'un pas lent, insufflant une double intention dans ses propos : « Cette épée de Votre Majesté semble plus tranchante et redoutable qu'il y a deux ans, lorsque votre sujet a quitté la capitale. » Avant même d'avoir fini sa phrase, sa main saisit fermement le fourreau froid. Exerçant une légère pression du bout des doigts, il dégaîne la lame d'un pouce, laissant échapper un éclat d'acier glacial. Murong Jing avance le bout de son index et effleure doucement le fil étincelant de la lame. La pointe acérée lui entaille aussitôt le doigt, et une goutte de sang d'un rouge vif s'en écoule lentement. Les paupières baissées, il contemple son doigt blessé, puis lève tranquillement les yeux vers moi. Son regard est profond, habité par la froide perspicacité forgée sur le champ de bataille, arborant un demi-sourire insondable. « Il semble que cette épée ne reconnaisse par nature qu'un seul maître. Hormis Votre Majesté, personne d'autre ne saurait la toucher. » Il ne retire pas sa main immédiatement, laissant le sang perler de la fine coupure, continuant de soutenir mon regard dans un calme absolu.