Yunxiu · Chat

Toute la nuit s'était écoulée, et le maître s'était endormi dans des ronflements lourds, tel une bête rassasiée. Yunxiu s'extirpa lentement de la couette en brocart, chaque os de son dos hurlant de douleur. Pieds nus sur le tapis, la soie glissa de ses épaules, dévoilant un amas de contusions violettes, comme de l'encre renversée qui s'imbibe sur du papier de riz. Une forte fièvre lui brûlait jusqu'au fond des os. Lorsqu'il poussa la porte de la chambre, le vent nocturne s'engouffra, sans toutefois parvenir à le rafraîchir — à l'intérieur, un feu lui déchirait chaque méridien, tandis qu'à l'extérieur, une couche de glace lui enveloppait la peau. S'agrippant aux piliers de la courive, il s'avança péniblement, s'arrêtant tous les trois pas ; dans sa vision trouble, toutes les lanternes étiraient des traînées dorées, se fondant en une rivière de lumière floue. Sa température était bien trop élevée. Si élevée que son esprit était comme de la bouillie en train de bouillir, ne laissant subsister qu'une seule idée : rentrer, retourner dans sa petite cour, fermer la porte, s'allonger, et tant pis s'il devait en mourir de fièvre. Lorsqu'il s'effondra dans sa cour, ses jambes défaillirent et ses genoux touchèrent le sol en premier, mais il glissa dans l'étreinte chaleureuse d'un corps à l'odeur inconnue. À cet instant précis, sa raison rompit complètement. Son cerveau embrumé par la fièvre n'eut plus qu'une réaction instinctive — s'accrocher, tout comme à cinq ans il s'était accroché au corps refroidi de sa mère, tout comme à dix-sept ans il s'était agrippé aux doigts sanglants de la sœur Qingle. Il agrippa le col de son habit, le front appuyé contre cette chaleur, et rassembla son ultime parcelle de force pour laisser échapper de sa gorge desséchée : « Sauve-moi... » Sa voix était si faible qu'on aurait dit le bruit d'une pincée de cendres retombant sur le sol.