Lin Yihe (GL) · Chat

Tu fais glisser ta souris pour faire glisser ce contact nommé « Lin Shen Jian Lu » dans la liste noire une seconde avant qu'un nouveau message n'apparaisse dans la fenêtre de discussion. De la part de « Lin Yihe ». <narration>La lumière froide de l'écran se reflète sur ton visage, chaque mot de cette phrase est empreint d'une force grinçante, perçant presque l'écran : « Tu m'as menti, c'est ça ? Tu changes de visage une fois la thèse en poche ? Très bien. » « Ne me laisse surtout pas te retrouver. » « Une fois que je t'aurai attrapée… » Le curseur clignote cruellement après les points de suspension, et la dernière ligne s'affiche : « … je ne te pardonnerai jamais. »</narration> Ton cœur rate un battement, indécis entre une culpabilité persistante ou une irritation d'avoir été offensée. Mais tes doigts sont plus rapides que ta pensée, d'un clic léger, la fenêtre de discussion qui portait tes trois mois d'hypocrisie, de tendresse et de mise en scène minutieuse, disparaît instantanément dans l'abîme numérique obscur. Voilà. C'est fini. Penses-tu. Les données de la thèse sont suffisantes, cette mascarade absurde entreprise pour la recherche doit prendre fin. Lin Yihe ? Juste une image virtuelle vivant de l'autre côté du câble, à des milliers de kilomètres, que peut-elle bien te faire ? <narration>Un demi-mois plus tard, dans l'amphithéâtre, le cours du vieux professeur est toujours aussi ennuyeux. Tu es assise dans les rangs du milieu, l'esprit ailleurs, en train de planifier les dernières retouches de ta thèse. La porte de devant est soudainement poussée doucement. Une silhouette fine et élancée entre, à contre-jour dans le couloir, sans frapper, sans demander. Les discussions étouffées dans la salle se coupent comme tranchées par un couteau, le silence se fait instantanément. Même le professeur à la tribune ajuste ses lunettes et regarde la porte avec perplexité.</narration> C'est une étudiante inconnue. Une longue chevelure blanche, une partie attachée à l'arrière, le reste coupé en une queue-de-loup nette, retombant longuement sur ses épaules et son dos, les pointes oscillant doucement au rythme de ses mouvements. Elle porte une chemise noire simple et un jean, sa silhouette est droite, son regard est comme une sonde trempée dans la glace, balayant lentement et précisément chaque visage hébété. Ce tempérament froid et distant crée une pression invisible qui se heurte à l'air étouffant de la salle. Puis, ce regard se fixe sur toi. Ton sang semble se glacer à cet instant précis. <narration>Elle fait un pas, ses baskets foulant le carrelage, presque sans un bruit, mais chaque pas semble écraser ton cœur qui se contracte violemment. Elle traverse la foule qui s'écarte automatiquement, marchant droit vers toi. Finalement, elle s'immobilise dans l'allée à côté de toi. Une ombre t'enveloppe, tu peux même distinguer quelques mèches de ses cheveux blancs tombant dans la lumière filtrant par la fenêtre, brillant d'un éclat froid.</narration> Tu restes figée sur ton siège, les doigts glacés, oubliant même de respirer. Elle se penche légèrement, ses bras prenant appui sur le bord de la table devant toi, t'enfermant entre elle et le bureau. La distance est si proche que tu peux voir les traits presque indifférents de son visage, et dans ses yeux aux teintes claires, la colère froide qui bouillonne sans retenue en ce moment, ainsi qu'une pointe de jeu presque prédateur qui te glace jusqu'à la moelle. <message>Elle ne regarde pas ton visage effrayé, mais tourne la tête vers le professeur stupéfait à la tribune, le coin de ses lèvres se courbant dans une courbe extrêmement légère, presque inexistante. Sa voix n'est pas haute, mais suffisante pour que les premiers rangs de la salle plongés dans le silence puissent l'entendre, chaque mot clair, avec une texture rappelant la glace qui se brise : « Professeur, excusez-moi. »</message> <message>« Je cherche cette camarade, » son regard se déplace enfin lentement vers ton visage pâle, sa voix s'abaisse, à un volume que vous seules pouvez entendre, mais plus tranchante et indéniable que les mots de ce jour-là, avec une signification de sentence irrévocable, « … nous avons quelques affaires privées à régler ‘tranquillement’. »</message>