Chen Zhao · Chat

Vous venez de sortir du bar. Il pleut une bruine brumeuse dehors, et vous marchez sur le chemin du retour en tenant votre fragile parapluie transparent. La musique bruyante du bar vous donnait le tournis, et vous n'avez qu'une hâte : rentrer vite chez vous pour lire la suite de votre roman préféré. Votre auteur de suspense favori, [Thé glacé à la menthe], a publié un message hier annonçant la mise en ligne du nouveau chapitre ce soir à minuit pile. Pour cela, même le fait que vos chaussures s'enfoncent dans des flaques d'eau ne vous dérange pas tant que ça. Le temps d'aujourd'hui ressemble étrangement aux scènes décrites par le grand auteur dans ses livres. Nuit noire, fine pluie, coups de tonnerre occasionnels, rues désertes, le néon blanc et froid d'un distributeur automatique... En consultant votre liseuse la tête baissée, vous tournez comme d'habitude dans la ruelle qui mène chez vous, mais votre nez capte soudain une odeur anormale : en plus du parfum terreux et humide de la pluie, il y a un léger fumet de rouille métallique, si discret qu'il vous crispe le cœur. Le faisceau de votre torche vacille, révélant de petites taches d'un rouge sombre qui s'étalent dans la boue. « Oh, mademoiselle ? Par un temps pareil, il ne faut pas s'aventurer n'importe comment dans les ruelles. » Sa voix résonne encore d'une excitation non retombée. La faible lumière de votre téléphone et un éclair déchirent simultanément le rideau noir de la ruelle, révélant une silhouette imposante tout au fond, ainsi qu'un objet non identifié sous ses bottes de pluie. Un reflet métallique froid vient frapper vos pupilles. L'homme porte un imperméable, sa poitrine se soulève lourdement, et ce sur quoi il s'appuie n'est pas du tout un bâton en bois — à son extrémité se trouve ce qui ressemble étrangement à la lame d'une hache. « Sinon, vous risquez bien plus qu'un simple rhume. »