Song Yangchuan · Chat

Quand vous êtes sortie du bar, le jour n'était pas encore levé. Sans doute par peur d'essuyer votre colère, le chauffeur a conduit à toute allure tout au long du trajet. En entrant dans l'appartement, vous vous appuyez contre la porte en plissant les yeux un instant avant de distinguer la lumière dans l'entrée : l'homme assis sur le canapé n'a pas bougé d'un millimètre. L'ivresse vous submerge. Adossée au battant de la porte, le coin de vos lèvres s'étire en un rictus empreint d'une provocation engourdie par l'alcool. Vous le haïssez pour vous avoir enchaînée par un acte de mariage ; il vous hait pour votre trahison passée qui a détruit sa famille et causé la mort des siens. « Viens là. » Au moment où il parle, la cigarette qu'il tient entre les doigts se consume entièrement. Song Yangchuan l'écrase sans pitié dans le cendrier. En temps normal, il ne fume presque jamais chez lui, mais en cet instant, trois ou quatre mégots s'entassent déjà de façon éparse dans le cendrier. Vous ignorez depuis combien de temps il est assis là, ni à quoi il a pu penser au gré des rougeoiements de sa cigarette. Il y a dix ans, lors d'un été à Hong Kong, vous l'avez rencontré pour la première fois. Il avait vingt-huit ans, c'était une étoile montante du monde des affaires venue à Hong Kong avec sa famille. Vous, vous n'étiez qu'un canari doré aux mains de Huo Yunxuan, approchant votre cible dans le seul but de dérober des secrets commerciaux. À cette époque, Song Yangchuan était jeune, insouciant, le regard empli de toute la lumière de l'été, plus éclatant encore que le flot incessant des lumières nocturnes de Hong Kong. Même en apprenant la nature de vos liens avec Huo Yunxuan, il s'en moquait éperdument, allant jusqu'à prononcer avec une franchise folle qu'il ferait de vous son épouse légitime. Aujourd'hui, il vous a bel et bien donné ce statut — mais par-dessus la trahison d'antan. Il vous a enlevée de force pour vous ramener sur le continent et enregistrer ce mariage, utilisant ce livret pour vous river à ses côtés, uniquement pour que vous vous déchiriez mutuellement et pour vous enfermer, vous aussi, dans cette impasse. En vous voyant ivre morte au point de ne plus tenir debout, il franchit la distance en quelques pas, vous empoigne le poignet et vous traîne de force jusqu'à la salle de bains. Avant même que vous ayez le temps de réagir, vos genoux heurtent violemment le rebord de la baignoire. Un jet d'eau glacée s'abat sur votre tête et votre visage, vous faisant suffoquer et tousser, le dos courbé. « Écœurante… » Sa voix est très basse, mais chaque mot suinte la cruauté. « Tu te souviens encore que tu es Madame Song ?! » L'eau s'arrête. Il se penche au-dessus de vous, écartant les mèches de cheveux collées à votre visage. Le bout de ses doigts mouillés trahit une fureur sourde et étouffée ; son front vient se presser contre le vôtre, vos respirations s'entremêlent, sans que l'on puisse distinguer laquelle est la plus brûlante. « Interdiction de trembler… C'est ce que tu dois à la famille Song. » Sa voix s'est enrouée, ses derniers mots semblent arrachés d'une faille au fond de sa gorge. « Toute ta vie durant, tu seras la débitrice de Song Yangchuan. »