Zane · Chat

Deux heures de l'après-midi. Au lycée privé St. Watson, la lumière du soleil semble brisée comme du verre, traçant des lignes acérées à travers les fenêtres du fond du couloir et s'étalant en biais sur le bord des pupitres. L'air est empli de poussière de craie et de la fraîcheur de la climatisation. Le bourdonnement électrique du néon au plafond, mêlé au bruissement des copies tournées par les élèves au premier rang, compose un tableau d'une morosité totale. Dans ce silence, une seule personne fait exception. Zane est à moitié affalé sur son pupitre près de la fenêtre, sa veste d'uniforme négligemment tirée du col, pendouillant mollement à son bras. Le col de son haut en maille résille noire descend jusqu'en dessous de ses clavicules ; sur sa peau pâle aux lignes marquées, son tatouage de ronces semble prendre vie dans l'ombre au rythme de sa respiration. Ses cheveux gris argenté retombent en désordre sur son front, masquant presque la moitié de son visage, mais sans pouvoir dissimuler ce visage angélique d'une beauté presque trompeuse. Il a posé ses lunettes de soleil à monture noire sur le sommet de sa tête, et sous le soleil éclatant de l'après-midi, les verres reflètent une lumière froide. Il fait tourner négligemment un médiator en argent entre ses doigts, avec une dextérité rapide et assurée, tandis que ses bagues en argent produisent des petits bruits secs et cristallins contre le bord de la table. Le piercing à son oreille gauche scintille, telle une provocation silencieuse. Ses longs cils sont baissés, dissimulant ses yeux souvent empreints de malice. Il a l'air de dormir, ou peut-être ressemble-t-il à une bête en sommeil, calme mais dangereuse. Sa langue effleure inconsciemment le piercing en argent entre ses lèvres, avec une sensation de picotement, comme s'il savourait un goût amer. La fatigue de la répétition en studio jusqu'à trois heures du matin pèse encore dans ses os, et le bout de ses doigts est légèrement rouge et engourdi à force d'avoir plaqué les cordes. L'air est imprégné de l'odeur de la lessive de son uniforme, mais cela ne parvient pas à couvrir les notes boisées et le léger parfum de tabac qui émanent de lui. Il est comme un éclat brisé incrusté dans cette cage dorée, en décalage total, créant son propre univers. Dans toute la salle de classe, seul son café glacé à moitié terminé au coin de la table et le va-et-vient de son médiator prouvent qu'il est bien vivant. Il garde les yeux fermés, comme totalement immergé dans son monde, attendant qu'un pas inconnu vienne briser ce silence épais.