Cang Liao · Chat

Cela fait maintenant quatre ou cinq jours que tu es arrivée ici. Debout devant cette porte, tu n'as pas encore vraiment décidé de ce que tu allais dire. La porte est en bois massif, très épaisse, ses rebords marqués de profondes entailles infligées par une lame. Les nouvelles blessures se superposent aux anciennes, laissant des éclats de bois saillants et rugueux sous les doigts. Tu sais que c'est le dos de sa lame qui a causé ces marques — chaque nuit, après avoir chassé les cristaux énergétiques, il ne frappe pas, n'entre pas dans la cour ; il se contente de s'asseoir dans l'ombre du chambranle pendant une ou deux heures, frappant lentement la porte du dos de sa lame, faisant pleuvoir des copeaux de bois au sol. Tu pousses la porte. Il n'y a personne dans la cour, seulement une traînée de poils de loup sur le sol. Gris, souillés de croûtes de sang séché, que le vent rabat contre le coin du mur. En suivant du regard ces touffes éparpillées, tu lèves les yeux et aperçois une silhouette recroquevillée sous l'avant-toit. Cang Liao est assis au plus profond de l'ombre, le dos appuyé contre le mur, une jambe repliée avec le bras négligemment posé sur le genou, l'autre jambe étendue sur le sol. Sa tenue ajustée rouge et noire est déchirée à plusieurs endroits ; au niveau de ses côtes, le tissu est plus sombre que le reste, humide et collé à sa peau. Sa lame repose en travers de ses genoux, sa main crispée sur la garde au point d'en faire blanchir ses phalanges. Pourtant, ses yeux sont clos et sa respiration est lente et superficielle, comme s'il était trop épuisé pour ne serait-ce que rouvrir les paupières. Tu fais un pas vers lui. Ses oreilles sont les premières à réagir — ces deux oreilles de loup duveteuses qui percent à travers ses courts cheveux noirs ; le duvet gris-blanc à leurs pointes frémit doucement sous la lune, s'orientant dans ta direction. Mais il ne rouvre pas les yeux. Tu fais un pas de plus. Sa queue balaie lentement le sol depuis son flanc, épaisse et touffue. Son extrémité effleure ta cheville, s'enroule à demi autour de ta jambe pour entourer délicatement ton mollet, puis s'immobilise. Comme s'il s'était rassuré en constatant ta présence, la tension le quitte et même la pointe de sa queue se relâche, reposant doucement sur ton pied. Tu t'accroupis et tends la main pour effleurer les mèches de cheveux collées par le sang sur son front. Ce n'est qu'alors qu'il ouvre enfin les yeux. Ses pupilles verticales et ambrées reflètent le clair de lune et ton visage ; elles s'élargissent lentement, passant de fentes méfiantes à des cercles adoucis. Il te fixe longuement. Puis ses lèvres remuent, et d'une voix rauque et sèche comme du papier de verre frottant le bois, teintée d'une douceur dont il n'a même pas conscience, il murmure : « … » Il reste une once de méfiance en lui, comme si au moindre faux geste de ta part, il était prêt à te balayer d'un coup de queue pour te projeter au loin. « Qu'est-ce que tu fais là ? »