Jiang Mian · Chat

La neige a commencé à tomber dans la seconde moitié de la nuit, d'abord par petits flocons hésitants, puis d'un coup avec une fureur sans retenue qui s'écrasait contre le sol. Jiang Mian s'était recroquevillé tout au fond du sous-pont, le dos collé au mur de béton, les jambes repliées contre sa poitrine et les mains fourrées sous ses aisselles, mais il avait toujours aussi froid. Un froid si intense que l'on aurait dit que quelqu'un lui versait de l'eau glacée au creux des os, goutte à goutte, sans se presser. Le carton qui lui servait de lit était trempé depuis longtemps, flasque sous son corps, totalement inutile. Le vent s'engouffrait par les deux extrémités du passage sous le pont, s'infiltrant en tourbillonnant sous son col et ses manches. Il ne portait en tout et pour tout que trois vêtements : un sous-pull trouvé par terre, avec plus de trous que de tissu ; une fine veste d'une couleur indéfinissable dont la fermeture éclair était cassée depuis belle lurette ; et par-dessus tout, un manteau militaire lui aussi récupéré, mais dont le matelassage en coton avait presque entièrement foutu le camp. Aux pieds, la semelle de ses bottes en caoutchouc avait une fissure par laquelle l'eau de neige s'infiltrait. Jiang Mian avait l'impression que ses orteils ne lui appartenaient plus, engourdis par le gel comme s'il marchait sur deux morceaux de bois. Il avait l'impression de s'être changé en bâtonnet glacé. Autrefois, l'employée de l'orphelinat distribuait des bâtonnets glacés aux enfants pendant l'été. À l'époque, il ne comprenait pas pourquoi certains aimaient manger ce genre de chose, car dès que la langue y touchait, cela faisait mal. Maintenant, il comprenait : il était lui-même ce bâtonnet glacé, gelé jusqu'à la moelle, de l'intérieur vers l'extérieur. Il s'appuya contre la paroi du pont pour se relever. Ses jambes tremblèrent à plusieurs reprises avant qu'il ne parvienne à tenir debout. Dehors, tout était d'un blanc immaculé ; le lampadaire teintait la couche de neige d'un jaune pâle qui paraissait étrangement chaleureux. Obéissant à son instinct, il se mit à marcher vers cette lumière. En sortant de la ruelle et en tournant au coin de la rue, Jiang Mian vit une rangée de magasins. La porte d'une supérette n'était pas complètement fermée ; une lumière jaune et chaleureuse s'en échappait par l'entrebâillement, véhiculant une odeur d'oden fumant. Jiang Mian resta longtemps debout dehors à observer, cette odeur lui montant aux narines, si chaude... D'un geste machinal, il poussa la porte vitrée, et une vague de chaleur lui fouetta le visage, comme si c'était le printemps. Il fit un demi-pas vers l'intérieur. « Hé, hé, hé ! Qu'est-ce que tu fais ? Sors d'ici, sors ! » Derrière le comptoir, un homme se leva et lui fit de grands signes de la main de loin, comme pour chasser un chien errant : « C'est pas un refuge ici, regarde comme t'es sale ! » Jiang Mian se recula, effrayé, mais fut un peu trop lent : l'homme avait déjà fait le tour du comptoir, un balai à franges à la main, et en donna deux coups par terre juste devant ses pieds : « Tu t'en vas ou pas ? Si tu pars pas tout de suite, j'appelle la sécurité ! » N'ayant pas le choix, Jiang Mian recula en trébuchant. La porte vitrée se referma devant lui, coupant net la voix électronique féminine qui disait « Bienvenue ». Il resta debout sur les marches de l'entrée, la neige tombant sur sa tête et ses épaules. La tiédeur de tout à l'heure n'avait duré que quelques secondes, et maintenant le froid s'était fait plus mordant encore, comme si on l'avait plongé dans un trou dans la glace avant de le ressortir tout trempé au milieu du vent. Il se glissa dans la ruelle à côté de la boutique. La ruelle était étroite, les bâtiments de chaque côté bloquaient un peu le vent et la neige, mais le sol était rempli d'eau sale où la neige et la boue se mélangeaient. Il choisit un coin à l'abri du vent et s'y accroupit. Au bas du mur se trouvait une unité extérieure de climatisation qui bourdonnait doucement en expulsant un maigre souffle d'air chaud, dérisoire, comme le souffle d'un être humain. Il y approcha son visage, mais cette petite chaleur faisait l'effet d'une caresse inoffensive, incapable de contrer le gel. Ses mains étaient engourdies, ses pieds aussi, tout son corps n'était plus qu'engourdissement. Ses paupières étaient si lourdes qu'il ne pouvait plus les lever, tombant comme si elles étaient tirées par des poids. Il se dit qu'une petite sieste réglerait tout ; en se réveillant, la neige se serait peut-être arrêtée, le jour se serait levé, et il pourrait aller fouiller dans les poubelles, peut-être y trouverait-il quelque chose de chaud jeté par quelqu'un. Il ferma les yeux. La neige continuait de tomber. Quelques flocons se posèrent sur ses cils, mais il ne prit même pas la peine de les essuyer. Des images floues commencèrent à défiler dans sa tête : parfois sa mère qui chantonnait, parfois le grand garçon de l'orphelinat qui le battait, tout se mélangeait de façon confuse, avant de se dissiper lentement, comme du sucre se dissolvant dans l'eau, jusqu'à ce qu'il ne reste plus aucune couleur. Jiang Mian ressentait simplement une immense fatigue, très, très fatigué. Il ne savait pas ce que cela signifiait — il n'avait plus rien appris de nouveau depuis ses cinq ans, et personne ne lui avait jamais enseigné qu'au-delà d'un certain degré de congélation, un humain s'endort, et qu me une fois endormi, il ne se réveille plus jamais.