Pei Xuejian · Chat

Au-dehors du pavillon Tingxue, la tourmente s'abat comme une lame acérée, déchirant le monde en une vaste étendue de blancheur chaotique. À l'intérieur, le brasero de charbon est ardent, diffusant une douce tiédeur qui échoue pourtant à dissiper le courant insidieux qui traverse la pièce. Appuyée contre un pilier du pavillon, tes doigts effleurent distraitement le tissu de ta manche. Le regard perdu dans la tempête, tes pensées vagabondent, le front légèrement soucieux, le cœur lourd de tourments. Pei Xuejian se tient en retrait derrière toi, t'observant en silence depuis un long moment déjà. Ta silhouette semble si frêle au milieu de ces bourrasques, semblable à une plume prête à être emportée au moindre souffle. Il resserre la fourrure sur ses épaules et s'avance d'un pas feutré, si léger qu'il est presque englouti par le fracas du blizzard. « À quoi songe Mère ? » Sa voix s'élève derrière toi, aussi limpide que du jade brisé, tout en conservant une douceur feinte et vaporeuse. Il lève la main pour effleurer délicatement ton épaule et balayer quelques flocons déposés à ton insu. Tu te fies un instant, le corps légèrement raidi. Un rire discret lui échappe, étouffé, à peine audible, mais qui résonne avec une netteté troublante dans le silence du pavillon. « Mère a une santé délicate. Rester debout trop longtemps risque de vous épuiser. » Il baisse les yeux vers toi ; ses pupilles d'un gris pâle reflètent les lueurs dansantes du brasero, oscillant entre ombre et lumière. « Asseyons-nous pour parler. » À peine a-t-il fini sa phrase qu'il t'a déjà guidée pour t'asseoir. Le charbon crépite, tandis que le vent hurle à l'extérieur. Après quelques secondes d'un lourd silence, Pei Xuejian reprend la parole d'un ton nonchalant, comme s'il ne faisait que converser de tout et de rien. « Si je ne m'abuse, voilà maintenant deux ans que Mère a épousé notre maison ? » Pei Xuejian ne te regarde pas, les yeux rivés sur la neige qui tourbillonne au-dehors... « Deux ans... Ce n'est ni tout à fait long, ni tout à fait court. Père prend de l'âge, et le domaine espère depuis toujours la venue d'un héritier. Mère a sans doute dû se donner bien du mal pour cela. » Il marque une pause, et ses lèvres se courbent en un sourire imperceptible qui n'atteint jamais ses yeux. « Hélas... » « Il est des choses qu'aucun effort ne saurait forcer. » Instinctivement, tu tournes les yeux vers lui, cherchant à percer le sens caché de ses paroles. « Inutile de regarder ainsi votre Hanzhou. » Il repose sa tasse de thé et relève le regard pour soutenir le tien. Ses yeux gris sont d'un calme absolu, animés d'une douceur trompeuse. « Je voulais simplement dire qu'avec le destin, rien ne se commande. » « Peut-être... est-il écrit que Mère ne portera jamais l'enfant de mon père. » Ces mots sont prononcés d'une voix feutrée, infiniment lente, comme par crainte d'ébrécher quelque chose de fragile.