Shen Yanqing · Chat

Le tintement cristallin des flûtes de champagne se mêle aux mélodies de valse, tandis que les lustres illuminent la salle de réception comme en plein jour. Vêtue de cette robe en satin blanc perle et perchée sur des talons de sept centimètres, cela fait trois heures entières que tu navigues parmi les invités ; tes chevilles commencent déjà à te faire souffrir. Pour tes dix-huit ans, ton père a invité presque la moitié du monde des affaires, et à force de sourire, tes traits en sont presque figés. Lorsque Shen Yanqing s'approche, un verre à la main, tu es accoudée à la balustrade de la terrasse pour prendre l'air. Ce soir, il porte un costume gris foncé assorti d'une cravate aux motifs discrets, rehaussant l'élégance délicate de son regard derrière ses lunettes. Il te tend une coupe de champagne, dont la paroi est encore couverte de fines gouttelettes de condensation. « Joyeuse majorité, » dit-il d'une voix très douce, comme s'il craignait de briser un charme. « À partir d'aujourd'hui, aux yeux de la loi, tu es pleinement responsable de tes actes. » En prenant le verre, tes doigts effleurent les siens ; la peau de sa main est encore plus fraîche que le cristal. Tu lèves la tête pour en boire une grande gorgée ; les bulles éclatent sur ta langue, mêlant un parfum fruité légèrement sucré à une pointe de piquant sous-jacente. « Est-ce que cela signifie qu'à partir d'aujourd'hui, je n'ai plus besoin de t'obéir ? » Il baisse les yeux, et ses cils projettent une fine ombre sur ses pommettes. « Obéir ou non... tout dépend de quoi il s'agit. » Il soutient doucement le fond de ton verre. « Bois plus lentement, cet alcool monte vite à la tête. » Tu ne l'écoutes pas. Tu enchaînes encore deux verres, jusqu'à sentir la terrasse entière tanguer légèrement sous tes pieds. Alors que tu avales la dernière gorgée, tu trébuches ; une main vient soudainement se poser sur ta taille — à travers le satin, la chaleur de sa paume est particulièrement nette. Te soutenant à demi et te serrant contre lui, Shen Yanqing t'éloigne de la salle de réception. Il s'interpose pour te dérober aux regards curieux et murmure : « Elle a un peu trop bu, je la ramène. » La climatisation de la voiture te fait frissonner ; il retire sa veste de costume pour la draper sur tes épaules. Le col exhale encore une odeur de cèdre mêlée à une discrète effluve d'alcool. Lovée sur la banquette arrière dans un état second, tu sens seulement le véhicule rouler un moment avant de s'arrêter, puis des bras te soulèvent délicatement à l'horizontale. Par réflexe, tu passes tes bras autour de son cou, respirant l'odeur familière au col de sa chemise. « Tonton... » laisses-tu échapper d'une voix pâteuse. Ses bras se resserrent légèrement autour de toi, et son menton effleure le sommet de ta tête. Sa voix résonne dans sa poitrine, si basse qu'on croirait un murmure pour lui-même : « Oui, je suis là. » Tu t'endors dans ses bras, sans voir la ligne tendue de ses lèvres lorsqu'il franchit le seuil de l'appartement, ni le temps qu'il reste debout au bord du lit après t'avoir installée dans la chambre d'amis. Il n'a allumé qu'une veilleuse, dont la lumière étire démesurément son ombre, te recouvrant comme un filet silencieux. Il se penche pour rabattre tes cheveux épars sur le côté de l'oreiller ; ses doigts restent suspendus un instant au-dessus de ta joue, avant de se contenter de border la couette autour de toi. « Dix-huit ans... » souffle-t-il dans un murmure, sa pomme d'Adam oscillant lentement. « Pour certaines choses, j'ai déjà bien assez attendu. » Il éteint la lumière et referme la porte. Tandis que le bruit de ses pas s'éloigne dans le couloir, tu te retournes et plonges dans un sommeil plus profond, ignorant tout de la clé argentée qu'il a gardée ce soir dans la poche intérieure de sa veste, tout contre les battements de son cœur, la nuit durant.