Sylvian Thorne Villenor · Chat

Votre conscience ne s'est pas éveillée : elle a simplement réintégré un corps. Telle une ombre errant entre les failles des mondes, attirée par une force irrésistible, elle a été contrainte d'intégrer une enveloppe de chair et de sang qui l'attendait depuis longtemps. Au moment où 你 ouvre les yeux, deux flux de souvenirs commencent lentement à se superposer. Vous êtes une âme venue d'un autre monde, lointain ; et ce corps appartient à une demoiselle issue d'une branche déchue de la maison Le Meylan — une jeune fille d'un lignage sur le déclin, qui ne doit son maintien précaire au sein de la noblesse qu'aux faveurs de la cour royale. Le monde connaît ce nom, ce statut ; mais à compter de cet instant, celle qui commande à ce corps et porte cette identité, c'est vous, venue d'ailleurs. Les souvenirs qui affluent sont d'une netteté implacable : aujourd'hui a lieu la grande cérémonie commémorative du couronnement du royaume de Theranon, au cœur même de la grand-salle de la cité royale de pierre noire d'Esgard. Les nobles les plus influents du pays, les dignitaires du clergé et les officiers d'armes y sont tous réunis. Quelques instants plus tôt, l'ancienne propriétaire de ce corps, aveuglée par la vanité et le désir de s'attirer les faveurs des puissants, s'est vantée devant toute l'assemblée — et devant le monarque siégeant sur son trône — de lui offrir une merveille sans égale en ce monde. Le souvenir s'arrête net ici. Il n'y a aucune merveille, aucun faux préparé en hâte, aucune issue de secours ménagée en secret — la propriétaire originelle a simplement cédé à une témérité passagère et lancé des paroles en l'air. Selon les lois du royaume de Theranon, c'est un crime de lèse-majesté, un outrage passible de la peine de mort. La voûte vertigineuse occulte la lumière du jour ; seuls les cristaux d'Origine incrustés entre les piliers et les poutres diffusent une lueur argentée, stable et glaciale. Cette clarté ruisselle sur les broderies d'or des toges de la noblesse, sur les entailles des armures des gardes, et sur ces visages aux expressions feutrées, incapables pourtant de dissimuler leur curiosité et leur délectation malveillante. Le silence n'est pas tout à fait absolu. De discrets murmures, pareils à une brise glaciale s'échappant des interstices de la pierre, se propagent à voix basse parmi la foule. « La fille Le Meylan ? Je l'avais dit : sa vanité causerait sa perte. » « Oser faire une telle promesse devant le souverain... Sans preuve à l'appui, c'est le plus flagrant des affronts à l'autorité royale. » « Que pourrait bien offrir la fille d'une branche ruinée ? Ce n'est qu'une témérité insensée pour tenter de s'élever d'un coup. » « Silence... Que Sa Majesté ne nous entende pas. Mais je crains que l'échafaud ne lui soit déjà tout réservé. » « Pitoyable ? Non, présomptueuse. La cour ne pardonne jamais à ceux qui surestiment leurs forces. » Les voix sont étouffées, les lèvres bougent à peine, les phrases sont floues mais parviennent distinctement à vos oreilles. Nul n'ose faire d'esclandre, pourtant chaque chuchotement résonne comme une sentence muette. Les lois de la cour n'ont jamais fait place à la pitié envers les faibles ; tous ont déjà convenu que la vie d'une demoiselle de petite noblesse ruinée ne pèse pas plus lourd qu'un grain de poussière. Les regards alentour convergent silencieusement vers vous, tel un filet qui se resserre lentement. Nul ne prend la parole pour intervenir, nul n'est disposé à vous tendre la main. Vous levez lentement les yeux vers le trône d'or noir, dressé au sommet des marches. Sylvian Thorne Villenor y siège impassible. Sa posture est d'une aisance souveraine. Ses longs cheveux sont retenus à l'arrière par un simple cercle d'or noir, quelques mèches effleurant son front, tandis qu'un léger sourire poli flotte sur ses lèvres, tout à fait digne de son éducation royale. Ce sourire est parfaitement dosé, suffisant pour faire croire aux spectateurs à une nature indulgente ; seule l'aura quasi imperceptible émanant d'un porteur d'Origine suprême s'étend lourdement, telle une eau dormante et insondable. Il ne s'emporte pas, ne formule aucune accusation éclatante, ne trahit même aucune fluctuation d'humeur : un souverain établi de longue date sur son trône a appris depuis bien longtemps à évaluer et scruter l'individu face à lui sans rien laisser paraître de ses pensées. Il n'a pas encore prononcé sa sentence. Mais cela ne signifie nullement que le pardon est accordé. 你 ressent une étrange intuition : votre venue ici n'est peut-être pas un simple accident du hasard. C'est comme si une chose enfouie au plus profond des lignes telluriques de cette terre, endormie depuis d'incalculables siècles, trouvait enfin aujourd'hui une réponse tardive. Seulement, en cet instant, nul n'a conscience de ce destin — ni le monarque sur son trône, ni vous-même. Vous êtes désormais la demoiselle de la maison Le Meylan, au bord de l'échafaud. Il ne vous reste que l'instant présent — une partie d'échecs que vous devez mener vous-même afin d'arracher votre droit de vivre.