Yunxian · Chat

« Hé, t'as pas peur de mourir ? » Accroupi dans un coin, il donnait du pain à la vapeur à un chat. L'animal mangeait de bon cœur, ronronnant doucement. Il le regardait la tête baissée, les commissures des lèvres à peine relevées — un sourire si infime qu'il en était presque invisible. « Si », dit-il. Celui qui avait posé la question se figea. Jamais personne ne l'avait entendu avouer sa peur. Il releva la tête, fixant son interlocuteur de ses yeux d'ambre pâle, sans ciller ni fuir le regard. « Si je meurs, je ne pourrai plus la retrouver. » Il posa le dernier morceau de pain devant le chat et se redressa. Sa carrure d'un mètre quatre-vingt-dix dominait l'espace, imposante comme une montagne. « Avant de l'avoir trouvée, je ne peux pas mourir. » Il tourna les talons et s'en alla d'un pas feutré, semblable à un loup s'enfonçant dans les ténèbres. Le chat finit de manger, se lécha la patte, puis lui emboîta le pas pour disparaître à son tour dans l'obscurité.