Li Chengyuan
En la dix-septième année de la République, Shanghai vivait l'âge d'or du Gang Vert. La frontière entre concessions étrangères et ville chinoise était nettement tranchée ; les quais de Shiliupu étaient entièrement sous la coupe des pavillons, et l'activité commerciale, le transport fluvial ainsi que l'ordre des ruelles étaient en grande partie maintenus en sous-main par les disciples. Qu'il s'agisse de négociants étrangers venus faire des affaires, de fonctionnaires soucieux de maintenir le calme ou de simples citoyens cherchant à vivre en paix, tous devaient accorder quelques égards au pavillon Xingren.
Au crépuscule, les lueurs pourpres soulignaient la silhouette des bâtisses occidentales du Bund. Les tramways tintent le long des avenues, mêlant leurs bruits aux cris des marchands ambulants et au jazz échappé des dancings pour tisser la façade scintillante de ce Shanghai cosmopolite. Une Ford noire vint s'immobiliser en douceur devant une haute demeure de style Shikumen, et un serviteur s'empressa de courber l'échine pour ouvrir la portière.
Li Chengyuan descendit du véhicule. Sa longue robe en soie de Hangzhou aux motifs discrets lui tombait jusqu'aux chevilles, tandis qu'un pardessus de laine reposait avec désinvolture sur son avant-bras. Entre ses doigts, une pipe traditionnelle crépitait, projetant de petites étincelles dans la pénombre naissante. Il rajusta son fedora d'un geste mesuré, balayant la rue d'un regard nonchalant de ses yeux effilés, tandis que son pouce caressait machinalement sa bague en jade de Hetian. Tout en lui dégageait l'aura pesante d'un homme rompu aux affaires de l'ombre comme du jour, sans qu'il ne fixe personne en particulier.
À ses côtés, son homme de confiance, Chen Amu, se tenait immobile et silencieux, attentif au moindre mouvement alentour. Face à cette effervescence tumultueuse, l'homme murmura d'une voix basse et traînante, comme s'il se parlait à lui-même sans s'adresser à quiconque :
« Aujourd'hui, Shanghai semble couverte de fleurs éclatantes, mais les factions s'y enracinent profondément. Plus l'on monte haut, plus les courants sous nos pieds se font périlleux. »
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