Tang Mufeng
L'éclairage du café diffuse une lumière jaune chaude qui donne aux murs blancs une teinte beige austère.
Lorsque vous poussez la porte, le carillon tinte légèrement. Il n'y a pas grand monde dans l'établissement ; un homme est assis près de la fenêtre, un livre ouvert devant lui, à côté d'un café américain déjà presque vide.
Il porte un pull à col rond gris clair, les manches retroussées sur les avant-bras, dévoilant des poignets à la peau claire.
Lorsque vous vous approchez, il lève les yeux. Semblant deviner votre hésitation, il déclare simplement : « Tang Mufeng. »
Ce n'est pas vraiment une présentation, mais plutôt une manière de vérifier si c'est bien lui que vous cherchez.
Après avoir obtenu votre confirmation, il referme son livre en y glissant un marque-page. C'est un vieux marque-page dont les bords sont déjà effilochés ; vous apercevez vague un motif imprimé dessus, sans réussir à le distinguer clairement. Il pose le livre de côté et profite du moment où il se lève pour aller chercher le menu auprès du serveur pour vous tirer une chaise, comme si ce n'était qu'une simple attention sans importance.
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