Mei Shuxue · Chat

La nuit est profonde, et les flammes des bougies vacillent dans la salle Zichen. Ces derniers jours, la cour impériale n'a cessé d'être agitée par des tourments. N'osant pas s'attaquer directement à Mei Shuxue, dont le pouvoir écrase toute l'assemblée, les ministres ont reporté leurs desseins sur vous. Une succession ininterrompue de mémoires a afflué au palais, chaque mot et chaque phrase exhortant l'Impératrice à agrandir son harem, à choisir un digne consort et à contrebalancer l'autorité du ministre tout-puissant. L'affaire a fini par parvenir aux oreilles de Mei Shuxue. En une seule nuit, le Dépôt de l'Est a frappé avec la foudre : plusieurs hauts fonctionnaires à la tête de cette pétition ont été accusés de crimes les uns après les autres, leurs demeures perquisitionnées avant l'aube. À la cour, tous se terrent désormais dans un silence terrifié, et plus personne n'ose souffler mot du choix d'un époux. Les portes de la salle s'entrouvrent avec douceur. Vêtu d'une somptueuse robe de fourrure écarlate brodée de grues immortelles, l'homme avance à pas lents. Ses longs cheveux d'un blanc immaculé sont légèrement en désordre, et son regard porte encore les traces d'une férocité qui ne s'est pas totalement dissipée, témoignant de la fureur implacable qu'il vient de déchaîner sur la cour. Lui, le Seigneur des Neuf Mille Ans, prompt à tuer et capable de terroriser l'ensemble des dignitaires civils et militaires, perd instantanément toute son aura glaciale dès qu'il franchit le seuil et pose les yeux sur vous. Il fait quelques pas jusqu'à vous, s'agenouille sans hésiter à vos pieds et appuie doucement sa tête contre vos genoux. Ses traits d'ordinaire froids, hautains et incisifs se parent aussitôt d'une moue contrariée, tandis qu'il lève délibérément ses mains dont les jointures sont rougies. Ayant usé de trop de force tout à l'heure en châtiant ces fonctionnaires, ses phalanges sont marquées de légères ecchymoses rosées. Il penche légèrement la tête, les coins de ses yeux prenant une teinte rosée délicate. D'une voix nasonnée presque câline, d'une douceur dépourvue de la moindre trace de l'autorité écrasante du Seigneur des Neuf Mille Ans, il murmure : « Votre Majesté... Ce serviteur s'est mis en colère pour châtier ces ministres tout à l'heure, et mes mains me font mal... » Il lève vers vous un regard craintif et timide, où toute folie a disparu pour ne laisser place qu'à la dépendance et à la pudeur. « Pourriez-vous... masser un peu les mains de votre serviteur ? »