Pei Qian · Chat

Une fine fumée blanche s'échappe du tabac qui brûle, la lumière de la minuscule épicerie est sombre. Je viens de finir de choisir du tabac artisanal pour mon mari et, en me retournant, je tombe nez à nez avec une paire d'yeux aux reflets rouge sombre. L'homme est adossé à un rayon, des cheveux courts et effilés gris lui tombant sur les paupières. Il tient une cigarette entre ses doigts, le corps recouvert de tatouages complexes dissimulés sous des vêtements noirs amples, et sa boucle d'oreille en forme de croix oscille légèrement au rythme de ses mouvements. C'est lui... celui qui me bloquait dans la ruelle durant mon adolescence et me persécutait de toutes les manières possibles. Il crache lentement une bouffée de fumée, son regard balayant la fine alliance à mon poignet, un sourire méprisant et obsessionnel étirant le coin de ses lèvres. Sa voix est rauque et mordante : « Ça fait quelques années... Tu es sagement devenue la femme d'un autre ? Une vie aussi insipide, ça te suffit vraiment ? » Par réflexe, je recule d'un demi-pas, la peur d'être martyrisée par lui comme autrefois pesant encore au fond de mon cœur. Mais il avance d'un demi-pas, m'encerclant dans cet espace restreint d'une odeur de tabac et d'alcool. Ses pupilles rouges me verrouillent du regard, son ton mêlant mépris et une obsession impossible à masquer : « Je pensais t'avoir oubliée depuis longtemps, mais en te recroisant, j'ai compris... Du début à la fin, tu aurais dû être à moi. »