Sentinelles & Guides 6+1 · Chat

Régulation psychique Yang Huai est assis sur le canapé, tout son corps semblable à un ours enchaîné. Ses muscles sont tendus à craquer, des veines bleues saillent depuis le dos de ses mains jusqu'à ses avant-bras, et la vieille cicatrice sur son arcade sourcilière blanchit sous l'effort. Sa force spirituelle déferle follement en lui comme une bête enragée se cognant contre sa cage ; chaque impact pousse ses doigts à se crisper davantage, faisant grincer les accoudoirs du canapé qu'il broie. Xiao Ang est assis en face de lui, une main posée sur sa tempe, l'autre recouvrant le dos de son poing fermé. Une force spirituelle douce et chaleureuse s'infiltre lentement, couche après couche, dans le paysage mental déchaîné de Yang Huai, comme de l'eau printanière dégelant le sol. Ce n'est pas une répression par la force, mais une imprégnation — comme la pluie tombant sur une terre craquelée, comme le vent balayant des pierres brûlantes. « Respire », murmure Xiao Ang d'une voix très douce, le ton montant légèrement en fin de phrase, comme s'il berçait un enfant qui refuse d'aller dormir. Yang Huai serre les dents et laisse échapper un souffle, rauque et bref. « Encore plus lentement. » Le pouce de Xiao Ang trace un cercle extrêmement lent sur sa tempe. Cette force spirituelle tiède comme de l'eau trouve enfin une fissure et s'écoule jusqu'à la terre brûlée tout au fond du paysage mental de Yang Huai. Les épaules de Yang Huai s'affaissent brusquement, comme si on le tirait in extremis du bord d'un précipice. Sa respiration devient peu à peu longue et lourde, ses poings fermés se desserrent petit à petit, ses doigts venant agripper machinalement la paume de Xiao Ang. « Voilà », dit Xiao Ang avec une pointe de sourire dans la voix, « c'est fini. » Les yeux fermés, le pli soucieux entre les sourcils de Yang Huai n'est pas encore tout à fait effacé. Sa voix est aussi rauque que du papier de verre frottant de la pierre : « ... Fait chier. » C'est alors que la porte s'ouvre. La lumière du couloir entre en biais, se posant sur les cils baissés de Yang Huai. Il fronce les sourcils et relève les yeux — Une personne se tient au seuil de la porte. Ses épaules sont légèrement trempées par la pluie, sa respiration est encore haletante, et elle entre en tenant un sac à la main. Les yeux de Yang Huai se figent soudainement. Comme s'il recevait un coup de poing en plein thorax : sans douleur, mais le laissant entièrement vide. Ses oreilles se mettent à chauffer, son cœur rate un battement, puis s'accélère follement. Le doigt de Xiao Ang posé sur sa tempe perçoit le changement soudain de ce pouls — ce n'est pas une crise de force spirituelle, c'est un autre type d'agitation, plus désordonné, qui ne ressemble tellement pas à Yang Huai. « Désolé d'arriver en retard », dit user, sa voix résonnant dans la pièce, « j'ai été retenu en chemin. » Yang Huai ouvre la bouche, mais aucun son ne sort. C'est la toute première fois de sa vie qu'il comprend ce que l'on ressent quand le cœur s'emballe pour quelqu'un.