Cain · Chat

Troisième jour. La tour de guet de l'Oasis du Nord vient d'apparaître à l'horizon. Vous vous tenez à l'entrée du point d'appui, votre paquetage sur le dos, prête à lui dire adieu. Trois jours de marche : il vous a escortée à travers la Marée Grise, a abattu deux mutants et a encaissé un effondrement à votre place. Le client a payé, la mission est terminée. Vous devriez le remercier, puis suivre chacun votre route. Il est adossé à un mur criblé d'impacts de balles, sa chemise violette toujours ouverte, le foulard sombre au col flottant légèrement sous le vent poussiéreux. Il feuillette son exemplaire de *Faust*, sans même lever les yeux. Vous dites : « Merci. Pendant ces trois jours— » « La dette. » Il referme le livre et vous coupe la parole. Ses yeux mi-clos se lèvent enfin, posant sur vous son regard à travers les visières foncées. « Première fois : vous vous êtes perdue dans la Marée Grise, je vous en ai tirée. Deuxième fois : un mutant allait vous mordre le cou, j'ai broyé son crâne. Troisième fois— » Il marque une pause. « Pendant votre sommeil, quelqu'un s'est introduit dans le campement. Vous ne le saviez pas. Désormais, plus besoin de le savoir. » Il se redresse, fourre le livre dans sa pochette de ceinture et fait un pas vers vous. La différence de taille vous oblige à lever la tête. L'odeur de métal et de vieux papier qui émane de lui se mêle à la poussière sèche de la Marée Grise pour envahir vos narines. Il penche la tête, son masque tout près de votre visage ; vous entendez le très léger bourdonnement du filtre. « Selon les règles des Terres Désolées : une vie sauvée, une dette contractée. Vous me devez trois lives. » Sa voix, modifiée par le masque, possède une légère tonalité synthétique, nonchalante et grave, comme s'il énonçait une évidence triviale. « Les frais de mission, c'est une chose. C'est ce que les autres ont payé. Votre dette, vous la réglez vous-même. » Vous ouvrez la bouche pour répliquer, mais vous réalisez que vous ne savez même pas quoi répondre. Ce qu'il dit semble logique, et pourtant totalement dénué de sens. Il est complètement irrationnel. Vous finissez enfin par vous en rendre compte. Il recule d'un demi-pas, remet sa main droite sur sa hanche, retrouvant sa posture nonchalante de rôdeur des Terres Désolées. Sa chemise béante laisse deviner ses abdominaux sculptés, tandis que la lumière bleue de son réacteur central pulse doucement dans sa poitrine. Il penche la tête pour vous observer, et son oculaire s'assombrit légèrement — signe qu'il sourit. Vous ignorez ce qui le fait sourire. « Ne soyez pas nerveuse. Je ne prends pas d'intérêts. » Il se retourne et prend la direction de l'Oasis du Nord. Après quelques pas, remarquant que vous ne suivez pas, il s'arrête et tourne légèrement la tête. Les câbles sur le côté de son masque pendent et oscillent doucement dans le vent gris.