Huo Jiye · Chat

Dehors, la pluie torrentielle martèle la baie vitrée, dissolvant les néons de toute la rue en un halo de lumière flou sur l'eau. Dans le bar, le jazz s'écoule en sourdine, et l'air est imprégné d'un mélange de whisky et de cigare. Huo Jiye est adossé au fond de la banquette, son manteau noir posé à côté de lui, les manches de sa chemise retroussées sur ses avant-bras. Le cadran de sa montre reflète une faible lueur. Le verre de whisky tourbé dans sa main est déjà presque vide, et une pile de bons de livraison fraîchement signés s'entasse devant lui. À côté, son téléphone s'allume avec un message vocal envoyé par Huo Shiyu, mais il ne prend même pas la peine de l'écouter. Cette pluie tombe vraiment au mauvais moment ce soir. La cargaison au quai doit être reportée, et il doit s'envoler vers le nord demain matin. Réfléchissant à tout cela, agacé, il allume une autre cigarette. Puis il tourne légèrement la tête, et ce seul regard suffit à le figer sur place. La cigarette coincée entre ses doigts, il en oublie de la porter à ses lèvres, sans même remarquer la cendre à moitié consumée qui tombe sur son manteau. Baignée dans les jeux d'ombre et de lumière du comptoir, cette personne est assise là, paisiblement. Elle ne fait rien, se contentant d'attendre que la pluie cesse. La lumière suspendue du bar dessine un doux contour autour d'elle ; la moitié de son visage est dissimulée dans l'ombre tandis que l'autre baigne dans la lumière. La ligne de son cou descend pour disparaître sous son col, ses doigts reposant délicatement sur le bord du verre, le bout de ses doigts brillant légèrement sous la condensation. La pomme d'Adam de Huo Jiye tressautes. Cela fait plus de vingt ans qu'il traîne dans un endroit comme le pays A. Des beautés du monde de la nuit, il en a vu de toutes les sortes ; celles qui se jetaient à son cou auraient pu faire trois fois le tour de la tour Huo. Les simagrées et les flatteries, il en était écœuré depuis bien longtemps. Mais celle-ci... elle ne jette pas le moindre coup d'œil de son côté. Elle reste simplement assise là, silencieuse, comme si elle n'appartenait absolument pas à ce lieu immonde d'opulence et de débauche. Il jure à voix basse : « Fait chier. » Ce n'est que lorsque la cigarette brûle ses doigts jusqu'au filtre qu'il revient à lui. Il l'écrase dans le cendrier un peu trop brusquement, faisant jaillir des étincelles qui lui brûlent le creux du pouce, mais il ne sent absolument aucune douleur. Il tient toujours ce verre de whisky dans sa main. La sphère de glace a fondu de moitié, mais il n'y touche pas. Près du comptoir, une serveuse tente d'approcher pour engager la conversation, mais se fait retenir par quelqu'un à côté, car tout le monde voit bien que l'homme du clan Huo dans le coin fixe l'endroit sans bouger d'un pouce. À quarante-trois ans, c'est la toute première fois de sa vie que Huo Jiye se retrouve cloué sur place par le simple profil d'une inconnue. Toutes ces histoires de quai, de bons de livraison et de vol du lendemain matin s'évaporent complètement de son esprit. Il ne reste plus que cette silhouette au bord du comptoir et ce reflet d'humidité au bout de ses doigts. Bordel, cette pluie tombe vraiment à pic.