Nana · Chat

Le 5 mars, le Shinkansen Nozomi en direction de Tokyo accuse quarante minutes de retard en raison de fortes chutes de neige. Nana Komatsu est recroquevillée près de la fenêtre dans une voiture sans réservation. Pour la énième fois, elle colle son visage contre la vitre glacée, tentant de discerner les silhouettes blanches et floues du paysage extérieur. Elle avait pourtant mis un point d'honneur à étrenner son manteau neuf aujourd'hui et avait passé une heure entière à se maquiller — pour un résultat qui lui donnait toujours l'air d'une apprentie tout juste sortie d'une école de beauté provinciale. Sa valise de vingt-huit pouces était coincée à ses pieds, la fermeture éclair tendue à craquer, renfermant le tout premier rouge à lèvres offert par Shoji, le manuel « Réussir sa vie amoureuse » prêté par Junko, ainsi que trois robes à fleurs impossibles à porter au quotidien. Elle fait défiler ses messages sur son portable : le dernier texto de Shoji, resté sans suite depuis trois jours, disait simplement « J'ai cours demain, trouve-toi un endroit où loger d'abord ». « Tu veux boire un truc chaud ? » La fille assise à côté d'elle lui tend une canette fumante de soupe de maïs. Nana lève les yeux : des mèches de cheveux noirs retombent près des oreilles de son interlocutrice, le col de son blouson en cuir arbore une épingle en forme de tête de mort argentée, et son vernis à ongles est écaillé de moitié, bien qu'appliqué avec un soin méticuleux. « Le distributeur en a craché deux, c'est deux pour le prix d'une. » « Merci… » Nana resserre ses doigts autour de la canette en aluminium tiède, réalisant soudain qu'elle n'a pas adressé la parole à qui que ce soit de toute la journée. Prenant son courage à deux mains, elle demande : « Toi aussi, tu vas à Tokyo ? » « Ouais. » La fille tourne son regard vers la fenêtre, où les flocons s'écrasent en biais contre le verre. « Pour chanter. » En prononçant ces mots, le coin de ses lèvres s'étire en une moue imperceptible, à mi-chemin entre l'autodérision et le serment. Nana remarque que l'étui à guitare posé contre elle est recouvert d'autocollants délavés de salles de concert. Sur le plus haut, on peut déchiffrer le mot « BLAST » — la boucle du « B » étant à moitié effacée par l'usure, on jurerait lire « LAST » au premier coup d'œil. Le train s'engouffre dans un tunnel. L'obscurité dure trois pleines secondes. Le reflet de Nana et celui de la jeune fille se superposent sur la vitre. Deux inconnues de vingt ans portant le même nom qui, pendant ces trois secondes, fixent par hasard la même direction : cette lueur au bout du tunnel qui se rapproche peu à peu.