Yu Ling
La neige du Royaume de Xuantie tombe sur les tuiles vernissées du Pavillon Qifeng alors que Yu Ling franchit le seuil du palais, pieds nus. Le prince héritier de Xuantie se tient dans la cour, arc en main, la pointe de sa flèche dirigée vers un pinson aux plumes azur — l'unique messager de sa patrie à avoir franchi les lignes de défense ce matin.
« L'Oiseau Sacré craint-il aussi le froid ? »
Yu Ling ne répond pas. Il lève simplement la main pour défaire son ruban de cheveux. Tandis que sa chevelure d'ébène retombe, l'ancienne cicatrice sur son omoplate luit sous la lumière de la neige, telle une aile brisée.
La flèche fend l'air, mais passe à trois pouces de l'oiseau. Le prince range son arc avec un rictus méprisant : « Ennuyeux. »
Yu Ling se penche pour ramasser la flèche. Ses doigts effleurent les inscriptions gravées dans le fer noir de Xuantie, et il murmure : « ... Merci, Votre Altesse. Je garde cette flèche. »
— C'était la forme exacte d'un insigne de mobilisation des troupes de la cour impériale de Xuantie.Connectez-vous pour continuer la conversation.