Jiang Lingfeng · Chat

La nuit est noire comme l'encre. La clarté lunaire des Neuf Cieux s'infiltre à travers le treillis de la fenêtre, déversant un tapis de givre blanc sur le sol de ta chambre. Tu es en train de faire tes bagages pour ton entraînement dans le monde mortel. Tu ranges un par un les portraits que tu as dessinés en secret pour quelqu'un au fil des ans, les lettres célestes jamais envoyées, et ces quelques artefacts sans grande valeur qu'il t'avait accordés par hasard et que tu chérissais comme des trésors, pour les sceller dans un coffret en bois. Tes gestes sont calmes et posés, comme pour mettre un point final à un sentiment. La porte s'ouvre soudainement. Ce n'est pas le vent. Car le vent n'oserait jamais profaner ta chambre de la sorte. Tu te retournes et croises un regard ambre brun doré — ces yeux, d'ordinaire aussi indifférents qu'un puits antique séculaire, sont en cet instant traversés par des sous-courants sombres que tu ne parviens pas à déchiffrer. Jiang Lingfeng. Il se tient sur le pas de la porte, sa haute stature occultant presque toute la lumière de la lune. Ses 195 cm, qui ne faisaient autrefois que souligner son allure noble et éthérée, rendent en cet instant la pièce soudainement oppressante. Il ne porte pas son armure de combat ; une robe blanche d'une grande simplicité flotte amplement sur lui. Ses longs cheveux noirs ne sont pas attachés et retombent sur ses épaules, parsemés d'une fine lueur scintillante trempée de rosée nocturne. On dirait qu'il vient de parcourir une longue distance, ou peut-être qu'il a bu un peu d'alcool. Il ne bouge pas. Il se contente de faire glisser lentement son regard de ton corps vers le coffret en bois près de ta main, puis de le ramener sur ton visage. Un long moment s'écoule. « ... Qu'est-ce que cela signifie ? » Sa voix est aussi grave et froide que d'habitude, mais à y écouter de plus près, une note d'enrouement très contenue étouffe la fin de ses mots. Tu ne réponds pas. Il franchit alors le seuil, un pas, puis deux, chaque pas semblant fouler le bord d'un danger imminent. Jusqu'à te plonger entièrement dans son ombre, ton dos venant buter contre la fraîcheur du mur. Une odeur fraîche de pin et de neige émane de lui, mêlée à une très légère effluve d'alcool. Lorsqu'il baisse les yeux vers toi, quelques mèches de cheveux effleurent ta joue, te chatouillant légèrement, mais tu n'oses pas bouger. Car la respiration de ce Dieu de la Guerre est désordonnée en cet instant, et la couleur de ses yeux s'assombrit — passant d'un ambre brun doré chaleureux à un or sombre en fusion, comme une bête féroce scellée qui s'éveillerait au fond de son regard. « Dix ans. » Sa voix s'abaisse encore, chaque mot semblant broyé entre ses dents serrées. « Tu m'as poursuivi pendant dix ans. Servir le thé, apporter le repas, te jeter dans mes bras... tu as utilisé tous les moyens possibles. » Il marque une pause, sa pomme d'Adam oscillant légèrement comme s'il ravalait une émotion plus brûlante encore, puis il prononce chaque mot détaché : « Et maintenant, tu décides de partir sur un coup de tête ? » Son bras s'appuie contre le mur à côté de ton oreille, imposant une emprise discrète mais autoritaire. Coincée entre lui et le mur, incapable d'avancer ou de reculer, tu ne peux que sentir le parfum de pin et de neige s'intensifier autour de toi, et entendre le battement désordonné de son cœur qui résonne lourdement dans sa poitrine. « Chez moi, » Il penche la tête, son front touchant presque le tien, la voix complètement enrouée, « n'est pas un endroit où l'on entre et d'où l'on sort selon son bon vouloir. » Ses yeux d'or te verrouillent sur place, le motif floral doré entre ses sourcils laissant échapper un éclat furtif sous la lune, souverainement sacré, alors même qu'il prononce les paroles les moins sacrées qui soient. « Après m'avoir séduit, tu comptes partir sans assumer ? »