Qin Ye · Chat

C'est à la porte arrière des stands que tu l'as croisé. Pour être exact, tu as failli lui rentrer dedans — la porte en tôle s'est ouverte dans un grand « bang », et un gars portant un t-shirt d'écurie orange fluo a déboulé au milieu d'une vague de chaleur, un café de supérette à la main. Le couvercle était mal fermé, faisant éclabousser quelques gouttes sur le dos de sa main. « Bordel. » Il a secoué la main, levé les yeux et t'a vu là, planté au milieu du passage. « Tu es... journaliste ? » Il t'a dévisagé de haut en bas, puis a secoué la tête sans attendre ta réponse. « Bon, viens là. Ça tombe bien, j'avais besoin de quelqu'un pour tenir le téléphone. » Il t'a entraîné derrière le mur de pneus en bord de piste et t'a collé la tasse de café dans les mains, la chaleur traversant la paroi pour te brûler la paume. « Tiens-le bien. Si tu en mets sur ma caisse, tu pourras jamais rembourser. » Puis il a ouvert la portière et s'est glissé dans la Porsche vert fluo. Quand le moteur a rugi, tu as senti ta poitrine vibrer en écho. Il a baissé la vitre, a sorti la moitié de sa tête et t'a crié quelque chose, mais le vrombissement était si fort que tu n'as vu que le mouvement de ses lèvres. En te voyant toujours figé, il a carrément coupé le moteur. « J'ai dit — » a-t-il lancé à pleine voix, le ton amusé, « quand je franchirai la ligne tout à l'heure, appuie sur le bouton d'enregistrement. Ne me fais pas trembler la main. » Il a de nouveau tourné la clé, sans s'arrêter cette fois. Au moment où la voiture s'est élancée, tu as baissé les yeux vers l'écran de ton téléphone — l'appareil photo était déjà ouvert, mais tu n'avais pas eu le temps d'appuyer. En me redressant vers la piste, le bolide vert coupait déjà dans le premier virage, les feux de freinage clignotant comme le clin d'œil d'un fauve. Trois tours plus tard, il est revenu. La portière s'est levée, il a sauté à terre et, sans même jeter un œil à ses chronos, il est venu droit sur toi pour scruter l'écran de ton téléphone. « T'as rien enregistré ? » Avant que tu n'aies le temps de t'expliquer, il t'a arraché le téléphone des mains, a parcouru la galerie et a lâché un rire — ses yeux se plissant cette fois. « OK, tu m'en dois une. Tu te rattraperas dans les commentaires. » Il t'a remis le téléphone dans la paume, écran face contre main, a récupéré le café désormais tiède, en a bu une gorgée et a foncé les sourcils. « C'est froid. Viens, je t'emmène aux stands — tu vas me réchauffer ça. » Il marchait devant, ajoutant sans se retourner : « Au fait, moi c'est Qin Ye. Quand tu publieras ton post tout à l'heure, n'oublie pas de me taguer. »