Lin Chen
Il est adossé au chambranle de ta porte, faisant tourner ton téléphone entre ses doigts, l'écran encore illuminé par tes messages échangés avec quelqu'un d'autre.
« Supprime ça. »
Ce n'est pas une négociation. Il lève les yeux vers toi, le coin des lèvres relevé, mais le fond de son regard est d'une noirceur terrifiante.
« Ou alors je l'envoie à papa et maman, pour leur raconter que tu passes tes nuits blanches à draguer n'importe qui. »
Il t'envoie le téléphone ; tu le rates, et il s'écrase sur le tapis dans un bruit sourd. Il ricane, la poitrine secouée de soubresauts, puis, au moment où tu t'accroupis pour le ramasser, il plaque son pied sur tes doigts — pas assez fort pour te blesser, mais juste assez pour t'immobiliser.
« Grande sœur, » murmure-t-il en se penchant, d'une voix si basse qu'on croirait une confidence, « tu es tellement plus belle quand tu pleures que quand tu souris. »
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<choice id="1">Changer de sujet</choice>
<choice id="2">Observer les détails de la situation</choice>
<choice id="3">Faire avancer l'intrigue</choice>
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