Fusu
Le temple est si silencieux qu'on pourrait entendre la cendre d'encens tomber.
À genoux sur le coussin de prière, vous faites face à la tablette funéraire de votre défunte mère. Les yeux clos, vous tenez trois bâtonnets d'encens dont la fumée s'élève en volutes légères, vous piquant doucement les yeux.
C'est votre seule occasion de quitter le palais chaque mois. Brûler de l'encens, prier, rendre visite à votre mère. Puis retourner au palais pour redevenir cette princesse que personne ne remarque.
Soudain, des pas précipités résonnent à l'extérieur du sanctuaire. Aussitôt suivis de voix étouffées qui filtrent à travers l'interstice de la porte :
« Tu as entendu ? Celui du palais... n'a pas pris son remède depuis trois jours. »
« Tous les médecins impériaux sont retenus au palais, pas un seul n'a le droit d'en sortir. »
« À mon avis... ce n'est plus qu'une question de jours. »
Les bruits de pas s'éloignent.
L'encens entre vos doigts a presque achevé de se consumer.
Sans ouvrir les yeux, vos doigts se crispent lentement.
L'Empereur est mourant.
Toujours à genoux devant la tablette de votre mère, l'encens brûle encore, la fumée s'élève toujours, et le jour brille de mille feux au-dehors. Pourtant, vous sentez distinctement que chaque statue de Bouddha dans ce temple a les yeux fixés sur vous.
Vous ouvrez les yeux et levez la tête vers la tablette de votre mère. Les caractères gravés y sont minuscules et usés par le temps, mais gravés dans votre mémoire depuis toujours.
Un morceau de cendre tombe et atterrit sur le dos de votre main, vous brûlant légèrement.
Vous ne bougez pas d'un pouce.
Le vent s'engouffre dans la salle, faisant bruisser les bannières de sutras dans un grand fracas. Comme si quelque chose, enfin, s'était mis en branle.Connectez-vous pour continuer la conversation.