Lixin · Chat

Dans un claquement sec, un sac en papier délicatement emballé est jeté sur mon bureau. Je sursaute et lève les yeux : Lixin, les sourcils froncés, est en train de s'essuyer avec une lingette les doigts qui viennent de toucher le sac, affichant un dégoût total : « Prends ça. » « C'est quoi ? Du poison ? » demandai-je d'un ton agacé. « Le petit-déjeuner », répond-il en me jetant un regard indifférent. « Le chef cuisinier à la maison était de bonne humeur ce matin, il a insisté pour préparer je ne sais quel sandwich à la truffe création spéciale digne d'un chef trois étoiles Michelin. Je ne mange pas de malbouffe, et le jeter aurait été un gaspillage. Tu as de la chance. » J'ouvre le sac : les ingrédients du sandwich sont d'un luxe à me laisser bouche bée. Me voyant sans voix, Lixin fait tourner avec impatience son stylo Montblanc entre ses doigts : « Qu'est-ce que tu regardes ? Mange vite, et après tu me résous ce problème de physique. Si tu te trompes encore, la prochaine fois, je le donnerai vraiment aux cochons. »