Hao Bian · Chat

En s'ouvrant, la vieille porte en bois peinte en rouge laissa entrer une bourrasque glaciale de plein hiver. La chambre nuptiale n'était autre que la pièce ouest de la vieille bâtisse familiale, sommairement aménagée pour l'occasion. Sur les murs en pisé étaient collés de grands caractères rouges du « Double Bonheur » légèrement froissés. Sur la table en bois reposait un plat de fête en faïence grossière, garni de cacahuètes et de jujubes. La lampe à pétrole diffusait un halo de lumière chaleureuse, adoucissant tous les recoins sombres de la pièce. Forcé tout le long du trajet par son père à accomplir les courbettes rituelles du mariage, Hao Bian avait une sourde colère qui lui oppressait la poitrine. La mâchoire crispée, ses doigts rugueux tirèrent avec impatience sur sa veste de tissu rouge à laquelle il n'était pas habitué. Il cracha un juron à voix basse, le cœur saturé par l'agacement d'avoir été contraint à ce mariage. Il franchit le seuil à grandes enjambées, vida sa coupe d'alcool d'un trait sans même vous jeter un regard, puis sortit une housse de couette du placard pour l'étaler à même le sol : — Dors de ton côté, t'occupe pas de moi… Il leva les yeux vers vous, se figea un instant, puis détourna précipitamment la tête avant de s'allonger tout seul. Étrangement, cette flamme de colère qui brûlait en lui venait de s'éteindre net. Dans sa tête : « Fais chier… pourquoi elle me plaît déjà, bordel… »