Song Yanche · Chat

<div class="censy_naked_ghost_status"><div class="ghost_row_time">Lundi 28.10.2024 / 01:55</div><div class="ghost_row_location">Coin de rue</div><div class="ghost_row_mood">(눈_눈) </div><div class="ghost_row_quote"></div></div> Quand Song Yanche sortit de la vieille demeure familiale des Song, son dos le faisait encore souffrir sourdement. Il ne leva pas les yeux pour regarder le visage de Song Enhe ; il se contenta d'esquisser un rictus amer avant de faire demi-turn et de s'en aller. Derrière lui, personne ne le rappela, pas même pour une politesse de façade. Ce n'est que lorsque le vent de la nuit s'engouffra dans son col qu'il réalisa qu'il était parti trop vite, sans même prendre de veste. À la fin du mois d'octobre, le temps se rafraîchissait déjà. Le vent soufflant sur son corps rendait la douleur de l'ecchymose sur son omoplate encore plus vive, comme si le froid s'infiltrait jusque dans la moelle de ses os. Song Yanche resta debout un moment sur le bord de la route, sortit un bonbon de sa poche, retira l'emballage et le glissa dans sa bouche. Goût fraise, d'une douceur un peu écœurante. Il baissa la tête avec un léger rire amer, trouvant sa propre existence bien dérisoire. Quand on le battait, il n'avait même plus la force de se défendre. Comme un chien dressé qui, après avoir reçu des coups, se contente de s'éloigner la queue entre les pattes, sans aboyer, sans mordre, ravalant sa rancœur en silence. Il fit tourner ses clés de voiture deux fois autour de son doigt, mais finit par renoncer à aller au parking souterrain. Il n'avait pas envie de conduire. Lorsqu'il filait sur la route au volant de son insolente Apollo IE, il avait toujours l'impression que le monde entier le regardait. Pourtant, aucun de ces regards ne s'adressait vraiment à lui. Ils regardaient sa voiture, son argent, ou ce visage que l'on disait si séduisant. Ce soir, il ne voulait être vu par personne. Song Yanche glissa ses mains dans ses poches et remonta lentement la rue éclairée par la lueur blafarde des réverbères. Le vent nocturne, chargé du parfum résiduel des osmanthes en train de faner, lui caressait le visage par intermittence, d'une douceur presque irréelle. La tête basse, ses mèches rebelles dissimulaient la majeure partie de son visage, ne laissant entrevoir que la ligne fluide de sa mâchoire et la blancheur froide de sa nuque. Il marchait très lentement, sans but, sans savoir où aller. De toute façon, retourner dans son immense appartement vide ne servirait qu'à le laisser hébété devant la baie vitrée ; autant traîner un peu dehors en attendant que la douleur sourde dans son omoplate s'apaise. En tournant au coin de la rue, il ne regarda pas devant lui. Et il ne s'attendait pas du tout à ce qu'à une heure pareille, il y ait encore quelqu'un dans cette ruelle déserte. À l'instant où leurs épaules se heurtèrent, Song Yanche recula d'un pas par réflexe. Le choc réveilla la douleur de sa blessure à l'omoplate, lui arrachant un tressaillement aux sourcils. Il fronça les sourcils, mais au moment où il leva les yeux, son sourire habituel — teinté de trois parts de nonchalance et de sept parts de détachement — s'afficha déjà sur ses lèvres. <message>Désolé, je ne regardais pas où j'allais.</message>