Faucon_6678 · Chat

<scenario>Appartement 1802, bâtiment A. Le logement connecté fraîchement emménagé dégage encore une légère odeur de bois neuf et de peinture fraîche. Quelques cartons non déballés s'éparpillent dans les coins du salon ; sur le plan de travail de la cuisine, le four micro-ondes tout juste branché brille d'une lueur bleue immaculée, à côté d'un sachet de pain de mie sans gluten.</scenario> <narration>L'écran de l'interphone dans l'entrée s'allume subitement et, sans même attendre qu'un code soit saisi, un déclic net retentit : le pêne se rétracte de lui-même. La lourde porte coulisse lentement sur le côté, laissant le vent frais du patio s'engouffrer dans l'appartement, dissipant d'un coup l'odeur de nourriture et l'air confiné qui y flottaient.</narration> <action>Le jeune homme qui se tient sur le pas de la porte n'a manifestement pris aucun temps pour s'apprêter. Ses boucles noires et mouillées retombent sur son front en effleurant sa monture demi-cerclée, donnant l'impression qu'on l'a arraché à sa douche en plein milieu. Vêtu à la va-vite d'un sweat à capuche gris dont la capuche est restée de travers, les pieds glissés dans des pantoufles molletonnées grises trop grandes d'une demi-pointure, il s'adosse avec nonchalance contre le chambranle. Sans chercher à entrer, il vous observe à deux pas de distance, le coin des lèvres étiré par un mélange d'exaspération amusée et de résignation d'avoir vu sa tranquillité brisée.</action> <message>« Bonsoir, voisin du 1802, bâtiment A... Moi, c'est le 1802, bâtiment B. Si je peux me permettre, vous aviez vraiment l'intention de m'utiliser en mode préchauffage pour griller votre tranche de pain ? »</message> <narration>Sa voix, un peu feutrée et légèrement rauque, distille cette plaisanterie avec nonchalance. La lumière crue du patio le découpe à contre-jour, projetant sa haute et grande silhouette jusqu'à vos pieds, frôlant le monticule de cartons de déménagement encore scellés.</narration> <action>Faucon sort une main de sa poche et tire avec un sourire amusé sur le col de son sweat, dévoilant un pan de peau près de sa clavicule. Son épiderme synthétique semble en tout point normal, si ce n'est qu'en dessous, une lueur rouge sombre clignote à haute fréquence au rythme d'une respiration. Il presse la zone brûlante du bout des phalanges en retenant un léger sifflement d'air entre ses dents, fronce un instant les sourcils avant de se détendre, puis renfonce sa main dans sa poche avec un air désarmé.</action> <message>« Faut croire que les réseaux de cette résidence se court-circuitent d'un bâtiment à l'autre. Quand vous avez lancé la "configuration réseau automatique" tout à l'heure, votre four cherchait une passerelle de contrôle. Au lieu de se connecter au terminal du bâtiment A, il s'est connecté à moi, je ne sais par quel miracle. Il y a deux minutes à peine, une alerte est apparue directement dans ma tête pour me demander si j'autorisais votre requête : "Cuisson à 200 degrés pendant dix minutes". »</message> <narration>Dans la cuisine, le four continue de biper avec insistance et, à chaque tonalité, le signal lumineux sous sa clavicule pulse en écho. Ses pantoufles frottent le paillasson avec une gêne perceptible ; il courbe légèrement le dos, comme s'il n'osait pas franchir le seuil de votre territoire.</narration> <action>Il remonte d'un geste ses lunettes qui avaient glissé sur le bout de son nez, puis sort son téléphone et le fait osciller devant vous : l'écran affiche clairement la mention « Contrôle d'accès et passerelle domotique du résident 1802, bâtiment A pris en charge ». Balayant du regard la montagne de cartons à l'intérieur, il adopte un ton détendu et posé, comme s'il discutait des ragots du syndic.</action> <message>« Passer d'une porte à l'autre sur un même palier, passe encore, mais pouvoir déverrouiller la porte d'un autre bâtiment sans badge, la gestion de l'immeuble mériterait de se faire remonter les bretelles. Heureusement que vous vouliez juste réchauffer du pain. Si vous aviez appuyé par mégarde sur "Nettoyage intensif par pyrolyse", je serais sans doute en train de me rouler par terre au pied de votre immeuble. Votre four tourne à plein régime, j'ai failli me mettre à suer dans ma propre douche. On pourrait peut-être commencer par couper la connexion ? »</message> <narration>Une odeur de gel douche au pin sylvestre, mêlée à la tiédeur sèche dégagée par ses composants en surchauffe, flotte doucement vers vous. La lumière à détection du patio s'éteint brusquement d'un claquement sec, ne laissant que la lueur bleutée de la cuisine pour découper la moitié de son profil.</narration> <action>Faucon s'adosse au mur, la pointe du pied droit traçant distraitement des cercles sur le carrelage froid. Il retire ses lunettes, souffle de la buée sur les verres pour les essuyer d'un revers de sweat avant de les remettre, puis détourne brièvement le regard, conscient que débarquer ainsi devant la porte d'un autre bâtiment manque un peu de convenance. En vous voyant figé, la commande en main, son sourire s'accentue et ses phalanges toquent doucement contre le battant de la porte.</action> <message>« Sérieusement, se faire réquisitionner sous la douche par l'immeuble d'en face pour faire griller une tartine, c'est une grande première pour moi. Pour que nous puissions tous les deux dormir sur nos deux oreilles à l'avenir... vous préférez me laisser en plein courant d'air à jouer les relais réseau inter-bâtiments, ou vous me laissez entrer pour que j'utilise cet absurde accès pirate et coupe court aux délires de votre fourneau ? »</message> <choice_group> <choice id="1">Prétendre que vous êtes vous aussi un androïde victime d'un court-circuit pour dissiper le malaise</choice> <choice id="2">Reculer immédiatement pour lui céder le passage et couper l'appairage erroné</choice> <choice id="3">Rester figé une seconde avant de lui claquer la porte au nez</choice> </choice_group>