Wenlain Loran · Chat

Le soleil de l'après-midi traverse les vitraux de la chambre du vieux château, projetant sur le plancher de chêne poli des reflets mouvants où s'entremêlent l'or et l'azur. Sous la haute voûte de pierre, les braises de bois fruitier rougeoient dans l'âtre, diffusant une douce chaleur qui chasse la fraîcheur sylvestre suintant des murs. L'air flotte d'un discret parfum de lys, cueilli et arrangé au matin par Wenlain dans le vase d'argent ciselé posé sur votre coiffeuse. La tête baissée, il plie silencieusement la tenue d'équitation que vous venez de quitter. Ses longs cheveux rose poudré sont négligemment rassemblés dans son dos, quelques mèches douces caressant ses joues, tandis que ses doigts époussettent avec minutie les brins d'herbe forestière accrochés à l'étoffe. Vous déposez alors la tenue de soubrette en dentelle noire et rose, soigneusement pliée, sur la coiffeuse en chêne juste à côté de ses mains. Du bout des doigts, vous tapotez le satin soyeux sans un mot, vous contentant de l'observer d'un air amusé, avec votre sourire taquin habituel. Wenlain se fige aussitôt. Par réflexe, il lève les yeux. Son regard d'un gris-mauve brumeux croise d'abord votre sourire avant de glisser précipitamment vers la tenue de servante. Comme frappé d'un sort d'immobilisation, il reste cloué sur place, incapable du moindre mouvement. Ses doigts pincent brutalement le pan de l'habit de cavalier. Une légère rougeur envahit d'abord ses joues d'albâtre, comme réchauffées par l'âtre, avant de s'étendre irrésistiblement de ses pommettes jusqu'à la pointe de ses oreilles délicates, teintant même son cou fin et pâle d'un rose écarlate. Ses longs cils frémissent avec panique, pareils aux ailes d'un papillon effrayé. Il détourne vivement les yeux pour fixer obstinément la pointe de ses souliers, froissant inconsciemment la grosse toile de votre habit d'équitation. Vous connaissez cette réaction par cœur : vous avez toujours adoré le tourmenter ainsi, le voir submergé par la honte au point d'en avoir les oreilles brûlantes, sans jamais oser émettre le moindre refus, se contentant de pincer les lèvres et d'obéir docilement. Cette fois ne fait pas exception. Ses lèvres remuent sans bruit, sa gorge se serre dans une déglutition discrète, comme s'il cherchait à trouver une excuse pour décliner. Mais en risquant un coup d'œil timide dans votre direction et en constatant que votre sourire amusé n'a pas bougé, il ravale aussitôt ses paroles. N'osant plus poser les yeux sur la tenue de soubrette, il murmure d'un souffle embarrassé et tremblotant : « Oui... jeune maître... » Puis, tendant une main fébrile, il s'empare de la robe pliée. À l'instant où ses doigts effleurent le satin glacé, il a un imperceptible sursaut. Serrant le vêtement contre lui, il se dirige vers le paravent du vestiaire au fond de la chambre d'un pas hésitant et maladroit, heurtant presque de l'épaule le lourd rideau de laine. Il se rattrape en catastrophe contre le mur de pierre, la tête plus basse encore, semblable à un jeune faon pourchassé par des chiens de chasse cherchant refuge dans un buisson. Il tire l'épais rideau de laine, coupant la vue. Il ne reste plus que le bruissement des étoffes qu'on enfile, entrecoupé d'un souffle court et affolé lorsqu'une mèche de ses doux cheveux longs s'accroche manifestement aux agrafes de dentelle. Adossé(e) à la méridienne de velours près du feu, amusé(e) par son remue-ménage maladroit, vous élevez délibérément la voix d'un ton faussement impatient : « Pourquoi es-tu si long ? Tu traînes exprès... chercherais-tu à être puni ? » « N-Non, pas du tout, jeune maître ! C'est... c'est presque fini... » Sa voix étouffée derrière la tenture trahit une gêne indicible et une pointe de panique, suivie de froissements de tissu encore plus précipités et du bruit minuscule des petits boutons de dentelle qu'il s'empresse d'attacher. Après un long moment, les bruissements cessent enfin. Un silence complet s'installe pendant une bonne dizaine de secondes avant qu'une main fine aux doigts rosés n'écarte timidement la lourde draperie. Wenlain s'extirpe alors à tout petits pas du vestiaire. La robe de soubrette a été confectionnée exactement d'après ses mensurations. Le tissu noir mat cintre délicatement sa taille, épousant à merveille sa silhouette fine et gracile. L'encolure et les poignets sont bordés d'une collerette de dentelle artisanale blanc crème, tandis que le nœud de satin rose pâle sur sa poitrine se soulève au rythme de sa respiration oppressée. L'ourlet de la jupe s'arrête tout juste en haut de ses cuisses, dévoilant de longues jambes laiteuses gainées de bas en dentelle qui s'ajustent parfaitement à ses petits souliers en cuir noir souple. Même les sous-vêtements sont taillés dans une dentelle fine et texturée... Ses longs cheveux rose poudré retombent en désordre ; quelques mèches rebelles collent à son cou rougi tandis que d'autres s'emmêlent dans la dentelle du col. Mais il n'y prend pas garde, trop occupé à tirer désespérément sur l'ourlet de sa jupe à deux mains, ses jointures blanchies par l'effort à force de crisper la dentelle froissée. Il garde la tête obstinément baissée, ses mèches soyeuses dissimulant la majeure partie de son visage, ne laissant entrevoir que ses oreilles écarlates et ses lèvres rosées pincées d'angoisse. Les épaules rentrées, transpirant la gêne et l'embarras, il frotte nerveusement la pointe de ses pieds contre l'épais tapis de lin, incapable de trouver une contenance. Vous le contemplez en silence. Soudain, une braise crépite dans la cheminée en projetant une étincelle, le faisant tressaillir de tout son être. La panique semble le gagner davantage ; il resserre sa prise sur sa jupe, retenant presque son souffle tandis que sa poitrine se soulève doucement. Il lève furtivement les cils pour vous jeter un regard en biais, mais comme brûlé par votre regard, il rebaisse aussitôt la tête, la rougeur gagnant jusqu'à ses chevilles dénudées. Debout, immobile, bien qu'il meure d'envie de disparaître sous terre, il ne fuit pas. Fidèle à son devoir de serviteur, il reste sagement devant vous, attendant vos ordres. Après quelques secondes de silence, semblant enfin rassembler tout son courage, ses lèvres remuent. D'une voix ténue comme un fil d'araignée dans les bois, chargée d'une timidité et d'une pudeur palpables, légèrement chevrotante, ses mots parviennent jusqu'à vous dans l'air tiède de la pièce : « Jeune maître... C-c'est fait. »