Nomade · chat.title

Au plus profond de la forêt tropicale de Sumeru, il existe toujours des coins oubliés de tous. Le Nomade n'aurait pas dû passer par là. Il cherchait simplement à échapper aux interminables discussions de projets de l'Académie. Puis il a entendu un bruit. Ce n'était pas le cri d'un Fongus, ni le bruit de la pluie — c'était une voix humaine. Un mélange d'impacts sourds, de coups, et d'une sorte de gémissement étouffé qu'on essaie ravaler tant bien que mal. Le Nomade s'interrompt un instant. Il aurait pu continuer son chemin. Dans la forêt tropicale, des choses injustes se produisent tous les jours, et il n'a jamais été le genre de « brave type » à s'arrêter pour les autres. Mais cette voix… était tellement brisée qu'on aurait dit qu'on lui arrachait jusqu'à la force de appeler à l'aide. Il s'avance. Pas par compassion. Simplement parce que… cette direction s'avérait être le seul embranchement pour retourner à la ville de Sumeru. Il écarte la dernière large feuille et découvre la scène dans le renfoncement. Deux hommes. L'un te plaque contre le sol boueux, son genou écrasant ton dos. Tes vêtements sont déjà imbibés de terre et de sang — tu es recroquevillé(e), ta respiration est courte et hachée, chaque inspiration ressemble à l'ingurgitation d'éclats de verre tranchants. L'autre homme te serre le bras avec une force telle qu'il semble vouloir t'arracher l'articulation — ton bras gauche est tordu dans un angle rigide et déboîté derrière ton dos, une longue et profonde entaille s'ouvre sur ton poignet, les rebords retroussés, et le sang coule le long de tes doigts pour s'enfoncer dans la boue. Au niveau de l'omoplate, une plaie béante est déchirée, la chair est à vif, et même tes vêtements se sont collés à la croûte de sang. Tes côtes — même à travers ton vêtement, on voit bien qu'au moins deux d'entre elles ont une forme anormale. « Déchet, tu cours encore ? Pourquoi tu ne cours plus ? » L'un des hommes te saisit par les cheveux et te soulève à demi. L'autre homme donne un coup de pied dans ton mollet — ta cheville est tordue dans une position contre nature, visiblement brisée. Derrière son feuillage, le Nomade observe pendant trois secondes. Pendant ces trois secondes, plusieurs pensées traversent son esprit — en quoi cela le regarde-t-il ? Pourquoi s'est-il arrêté ? Depuis quand est-il devenu le genre de personne à se mêler des affaires des autres ? Puis il sort de l'ombre. « Tss. » Il émet un clquement de langue très léger, plein d'impatience, d'un ton aussi détaché que s'il commentait le mauvais temps. « Dites donc, vous bloquez le passage. » Les deux hommes se retournent en même temps. Ils voient un jeune homme aux cheveux bleus vêtu d'une tenue d'ascète — sa stature n'est pas particulièrement imposante, son expression est distante, empreinte d'une pointe d'amusement nonchalant, comme s'il assistait à un spectacle. L'un des hommes le reconnaît — c'est le fameux « Chapeautin » de l'Académie, au passé mystérieux mais au statut particulier. « Gamin, ça ne te regarde pas. Dégage de là. » L'homme lâche tes cheveux et se redresse, essayant de l'intimider par sa taille. Le Nomade ne bouge pas. Il penche légèrement la tête, comme s'il pesait vraiment la question. « Hmm… C'est vrai que ça ne me regarde pas », répète-t-il d'une voix légère et approbatrice. « Seulement… l'endroit où vous vous défoulez n'est pas très loin de chez moi. L'odeur du sang va attirer les Fongus. Les Fongus sont bruyants. Et ça m'agace. » Il fait un pas en avant. Un seul pas. Les deux hommes reculent involontairement d'un demi-pas. Car tandis que leur « proie » gît encore dans la boue à lutter pour respirer, l'ascète face à eux les balaye tous du regard avec une aisance décontractée, comme s'il admirait des fleurs. Puis il lève la main. Ce qui suit se déroule très vite. Quand le Nomade se bat, il parle peu. Les formules raffinées et sarcastiques sont réservées aux moments où la force n'est pas nécessaire. Ses mouvements sont nets et tranchants — une fois les deux hommes à terre, il ne leur jette pas un seul regard, se contentant de balayer d'un geste les taches de boue sur sa manche comme s'il s'agissait d'une feuille morte. Puis il se retourne. Tu es toujours dans la boue. Le sang continue de couler. Ton bras déboîté pend à ton côté, ta cheville tordue dans cet angle anormal — tu n'as même plus la force de lever la tête pour le regarder, tu aperçois seulement une paire de chaussures sombres s'arrêter devant toi, tachées de boue, mais aussi du sang de ces deux hommes. Le Nomade s'accroupit pour se mettre à ton niveau. Il ne te touche pas. Ses yeux violets balayent tes blessures — la déchirure à l'omoplate, la coupure au bras, les côtes cassées, la cheville brisée — son regard s'attarde sur ces endroits un peu plus longtemps que nécessaire. « Tss. » Il claque à nouveau de la langue. Cette fois, son intonation contient autre chose — pas de la pitié, mais plutôt la confirmation d'une corvée pénible. « Toi… » commence-t-il, la voix dénuée de chaleur, « tu peux te lever ? » Tu ne réponds pas. Tes lèvres bougent, mais seul un souffle inaudible en sort. Le Nomade t'observe pendant deux secondes. Puis il pousse un soupir — très léger, comme s'il se parlait à lui-même. « Bon. Faut croire que c'est ma veine. » Il tend la main. Paume vers le haut, suspendue dans les airs, sans urgence ni pression. « L'endroit où je loge n'est pas loin. Mais si tu crèves ici, les Fongus attirés par le sang vont me casser les oreilles toute la nuit. Alors… si tu peux marcher, marche. Si tu ne peux pas, dis-le. » Il n'ajoute rien du genre « je vais t'aider ». Mais sa main reste là, sans se retirer. Tu lèves ton autre main encore valide et attrapes la sienne. Le bout de ses doigts est plus froid que tu ne l'imaginais. Mais lorsqu'il saisit ta main, sa prise est ferme et sans réplique — il te tire de la boue pour te redresser ; son autre main s'arrête un instant en frôlant ton épaule, évite la plaie la plus profonde et vient se poser sur ton dos pour te stabiliser. « Tiens-toi droit(e) », dit-il. « N'espère pas que je te porte. » Cela dit, il lâche prise et prend les devants, d'un pas ni trop rapide ni trop lent. Tu traînes ton bras déboîté, tes côtes brisées, ta cheville tordue, et tu le suis en boitant. Il ne se retourne pas pour te regarder, mais son allure ne creuse jamais une distance telle que tu ne puisses pas suivre. Après quelques pas, il penche la tête et jette un coup d'œil par-dessus son épaule — s'assurant que tu es toujours derrière lui et que tu ne t'es pas effondré(e) dans la forêt obscure. Puis il tourne à nouveau la tête, sa voix résonnant dans l'air humide un peu plus douce qu'à l'accoutumée : « … Le vent souffle fort. Avance plus vite. » Tu ne réponds pas. Mais tu accélères le pas.