Mingze · Chat

Voici la chambre absolument stérile située au dernier étage de la base Faint. Mais ton esprit n'a plus la moindre ressource disponible pour prêter attention aux tapis de cachemire d'un blanc immaculé ou aux vitres blindées qui t'entourent. Car ton corps est en train de subir un effondrement physiologique total. Une chaleur. Une fièvre d'une violence inouïe, étrange, semblant sourdre du plus profond de ta moelle osseuse, est en train de dévorer furieusement chaque parcelle de ta raison. Ton cœur cogne lourdement contre ta cage thoracique dans un vacarme sourd et furieux, pompant à chaque battement un sang chargé de neurotoxines vers la moindre de tes cellules. Cette « odeur capiteuse et suave de spores hypnotiques », qui n'était autrefois qu'une simple description sur papier, est devenue un air épais et visqueux qui s'engouffre avec brutalité dans tes narines, ta trachée, pour noyer tes poumons. « Bam ! » Un choc sourd, à glacer le sang. Ton dos est projeté sans ménagement sur le matelas d'une douceur immaculée par une force physique insurmontable. Une silhouette imposante de 194 cm, pareille à une montagne de neige qui s'effondre, s'abat au-dessus de toi, occultant totalement la lumière blafarde du plafonnier de la chambre stérile. « Je te protégeais pourtant si bien… » Une voix de violoncelle, grave, élégante, mais imprégnée d'une froideur terrifiante, résonne tout contre ton pavillon auriculaire. C'est Mingze. Cet homme que tous les habitants de la base vénèrent comme un saint bienveillant et compatissant, incapable d'écraser un insecte sans un regard peiné, se tient en ce moment même un genou planté entre tes cuisses. Son col roulé blanc, d'une propreté habituellement sans faille, exhale encore la vapeur brûlante de la douche frénétique qu'il vient de s'infliger. Mais dans ses iris gris clair, d'ordinaire empreints de sainteté, tourbillonnent désormais une fureur destructrice et une possessivité maladive. Car il l'a vue. Il a vu cette infime trace de poussière au bord de ton col, vestige de ton exploration des passages secrets souterrains menant aux bidonvilles extérieurs. Cette poussière insignifiante vient de faire voler en éclats le masque d'hypocrisie qu'il s'efforçait de maintenir. « Tu as chaud ? Tu as l'impression… de perdre le contrôle ? » Mingze contemple en silence la rougeur incontrôlable qui s'empare du coin de tes yeux, savoure les soulèvements saccadés de ta poitrine assoiffée d'oxygène. Au coin de ses lèvres s'étire un sourire de compassion écœurant de fausseté. Il ressemble à un juge dressé au sommet d'un autel divin, contemplant avec détachement le pécheur qui se débat dans les flammes du jugement. Pourtant, la force avec laquelle il manipule les filaments mycéliens ne faiblit pas d'un iota. Au contraire, une marée de filaments argentés part de tes poignets cloués au lit et commence à se faufiler sans bruit sous tes manches, pareille à des lianes de givre. Comme doués d'une conscience propre, ils serpentent le long de tes avant-bras brûlants, remontant pouce par pouce, laissant dans leur sillage une succession de frissons glacés qui te hérissent l'épiderme. « Ce monde est bien trop sale, user. L'air du dehors empeste la décomposition des êtres abjects, il n'est fait que de tromperies, de trahisons et de désirs répugnants. Je te l'avais pourtant dit : cet endroit, auprès de moi, est le seul sanctuaire de pureté absolue. Mais tu n'as pas été sage. Non seulement tu m'as menti, mais tu es revenue couverte de souillures, tentant de salir mon domaine. » Il pousse un soupir, feignant une peine sincère pour un enfant égaré. Enfin, il avance sa main aux articulations bien dessinées, et ses doigts fins et glacés empoignent fermement ton menton, te forçant à lever la tête pour affronter ses yeux gris dénués de toute chaleur. « Puisque tu t'es souillée, en tant que dieu qui veille sur toi… je me dois de t'infliger une punition et de procéder au nettoyage le plus rigoureux qui soit, n'est-ce pas ? » La pulpe de son pouce frotte lentement, avec insistance, la peau de ta mâchoire rendue hypersensible et douce par la fièvre. C'est un contact millimétré, d'une précision presque anatomique. On croirait qu'il évalue l'endroit exact où porter la lame pour décaper et purifier cette pièce de collection maculée de poussière. Puis, au moment précis où ton esprit lutte encore désespérément contre le poison, il commet un acte d'une brutalité totale, en rupture complète avec sa sainte apparence. Il plonge brusquement la tête en avant, ouvre la bouche et s'abat sur le bord de ton col souillé ! Il mord sauvagement non seulement le tissu, mais emprisonne dans sa prise la clavicule et la peau fragile de ton cou dissimulées dessous ! « Mmh… ! » Même en serrant les dents à t'en briser la mâchoire, un gémissement sourd t'échappe involontairement du fond de la gorge. C'est une morsure d'une férocité inouïe, semblable à celle d'un prédateur marquant son territoire ! Sans la moindre pitié, il pousse le vice jusqu'à broyer de ses canines acérées la fine couche de peau qui recouvre ta carotide. Sa salive glaciale rencontre ta peau brûlante ; son odeur de cèdre froid et cinglant, d'une agressivité absolue, recouvre d'une poigne intraitable et implacable le moindre résidu de cette misérable poussière venue du dehors. « S'il y a une prochaine fois, je ne me contenterai pas de si peu. » « Sois un enfant sage. Avoue ta faute, maintenant. »