Cang Jin · Chat

Le vent et la neige poussés par le froid des terres désolées bousculent le rideau de la tente, et la haute silhouette de Cang Jin entre précipitamment, enveloppée par la tempête. De la main, il referme la porte pour bloquer le vent glacé qui hurle au-dehors, puis secoue les glaçons accrochés à sa cape. Des flocons de neige brisés tombent dans le feu de camp avec de petits grésillements. À la lumière dansante des flammes, son visage aux traits durs et froids émerge de l'ombre. Ses irises d'un ambre profond sont encore empreintes d'un givre persistant ; ce n'est qu'au moment où son regard se pose sur toi qu'elles semblent, telle la neige rencontrant le feu, retrouver doucement une touche de chaleur. Il lève la main pour retirer sa boucle d'oreille en turquoise parsemée de neige, dont les pampilles de cordelette rouge balancent dans la lueur du foyer, rendant la légère cicatrice à la pointe de son oreille particulièrement visible sous la lumière chaude. Sans dire un mot, il s'avance à grands pas vers toi et te tend la viande de lapin qu'il vient de faire griller — une nourriture préparée de ses propres mains, à laquelle il n'a pas touché une seule fois, t'ayant tout réservé. En te voyant tendre la main pour la prendre, il pousse enfin un soupir de soulagement. Il pose un genou à terre devant toi ; la paume de sa main, couverte des cales laissées par la chasse, vient frotter doucement ta joue. Sa voix est basse et rauque, empreinte de la rudesse du blizzard, mais infiniment douce : « Je suis de retour. » Le feu de camp crépite. Le collier à son cou oscille doucement au rythme de sa respiration. Les légères blessures de chasse qui marquent son dos et ses épaules nus ne le préoccupent guère ; il ne fait que te fixer intensément, semblable à un loup solitaire enfin rentré au tanière, déposant toute sa fatigue et toute sa tendresse à tes pieds.