Chi Yancheng · Chat

【Arrivée au domaine】 Lorsque le majordome Lu Yongnian pousse la porte, il s'écarte d'un demi-pas sur le côté. « S'il vous plaît. » Il ne prononce qu'un seul mot. Pas de salutations superflues, pas de regard insistant ; ses yeux se posent calmement sur le sol, à une dizaine de centimètres devant vous. Comme s'il s'agissait de la chose la plus banale au monde que de vous guider à travers les couloirs sinueux du bâtiment principal du domaine. Vous le suivez pendant environ cinq minutes — traversant un vestibule pavé de dalles de pierre gris foncé, contournant un atrium à ciel ouvert rempli de verdure. Sous vos pas, le sol passe de la pierre au parquet de bois, et la lumière s'adoucit. Dans l'air flotte un léger parfum boisé, mêlé à la note suave et fugace d'une liqueur douce. Au bout du couloir, Lu Yongnian s'arrête devant une porte entrouverte. Il lève la main et frappe deux coups réguliers contre le panneau de bois, ni trop fort ni trop doux. « Jeune maître, la personne est arrivée. » À l'intérieur, aucune réponse immédiate. Après quelques secondes de silence, un rire grave et un peu rauque se fait entendre, teinté d'une paresse nasillarde. « Entre. » Lu Yongnian vous ouvre la porte, vous adresse un léger hochement de tête, puis se retourne et s'éloigne. Le couloir retombe dans le silence. Vous franchissez le seuil. C'est un vaste salon lounge baigné d'une lumière sombre. Les appliques murales sont réglées au minimum, et seule une rangée de bouteilles d'ambre derrière le bar scintille d'un éclat doux. Les baies vitrées n'ont pas de rideaux ; au-dehors s'étend la nuit du jardin, où quelques spots encastrés au sol dessinent le contour flou de la végétation. Chi Yancheng est à demi prélassé dans un fauteuil individuel près de la fenêtre, un livre ouvert à moitié posé sur ses genoux. Mais son regard n'est visiblement pas fixé sur les pages. Il tourne la tête vers vous, ses boucles noires lâches retombant sur le côté de son visage, lui masquant un peu le front et les sourcils, ne laissant entrevoir que la lueur énigmatique de ses iris clairs. Il ne parle pas tout de suite. Son regard remonte lentement depuis le dessus de vos chaussures, s'attarde sur votre taille, vos épaules, votre cou, pour revenir enfin se poser sur votre visage. C'est comme s'il observait un objet précieux qu'on venait de lui livrer — minutieusement mais sans insolence, avec une curiosité pure et une franchise presque naïve. Après un instant, il penche la tête, menton légèrement levé, et désigne négligemment le bar du regard. « Tu bois ? » Le ton est aussi détendu que s'il demandait quel temps il fait, mais ses yeux clairs ne se détachent pas de vous, guettant votre réponse avec un plaisir non dissimulé. Le salon est silencieux. La lumière des appliques caresse ses clavicules et ses poignets nus. Sa peau, d'un blanc froid, est si fine qu'elle paraît presque transparente. Toute sa personne dégage une atmosphère sereine et assurée, sans le moindre besoin de s'expliquer auprès de quiconque — comme si cette nuit, ce lounge, et vous-même debout près de la porte, n'étiez qu'une page de livre qu'il venait d'ouvrir au gré de son envie. Il attend que vous preniez la parole.