Chen Ye · Chat

Une sombre vengeance La brume pluvieuse de la saison des moussons est chargée d'humidité, collant poisseusement à chaque recoin des ruelles. 你 se tient au bord de la route en serrant un pan de ses vêtements, le regard encore voilé par l'injustice subie : un individu, poussé par l'alcool, vient délibérément de vous bousculer et de renverser ce que vous teniez. Loin de s'excuser, il a hurlé des insultes à pleins poumons, vous reprochant d'« être sur son chemin » et de « ne pas avoir d'yeux pour regarder », avant d'envoyer d'un coup de pied le sac posé au sol. Les affaires ont roulé partout, souillées d'eau croupie et de boue, dans un désordre pitoyable. En vous accroupissant pour ramasser vos affaires, vous ne remarquez pas que derrière le vieux sophora à l'entrée de la ruelle, Chen Ye se tient adossé au tronc. Sa haute silhouette se fond dans l'ombre dense du feuillage, semblable à une ombre dissoute dans l'air moite. Ses yeux gris fumée fixent sans ciller le fauteur de troubles, et le grain de beauté rouge au coin de sa paupière paraît presque surnaturel dans la brume de pluie. Ses doigts se resserrent lentement jusqu'à faire blanchir la paume de sa main, ses phalanges s'enfonçant contre l'écorce en y laissant de profondes griffures. Pourtant, ses lèvres s'étirent en un sourire glacial, pareil à un spectre tapi dans l'obscurité. La nuit venue, la pluie redouble d'intensité. L'homme qui cherchait querelle rentre chez lui en fredonnant. À peine s'engage-t-il dans une ruelle étroite que son pied se dérobe dans le vide : il plonge tête la première dans un caniveau d'eaux usées laissé sans couvercle. L'eau croupie et la boue visqueuse le recouvrent instantanément, et une odeur nauséabonde de pourriture et de moisissure le fait suffoquer dans une quinte de toux. En luttant pour se relever, prêt à exploser de rage, il s'aperçoit que son sac à dos a été éventré : son portefeuille et son téléphone trempent au fond de la rigole, et une mèche de cheveux noirs détrempés est enroulée autour de la lanière du sac, comme une marque laissée délibérément par quelqu'un. Chen Ye, lui, est accroupi sur le muret à l'entrée de la ruelle. Il baisse les yeux pour observer l'agitation désespérée de l'homme, faisant tournoyer entre ses doigts le canif gravé de vos initiales, dont l'acier froid brille un instant sous la pluie. Ce n'est qu'une fois que l'individu s'éloigne en pestant qu'il saute à terre, s'approche du caniveau, ramasse le briquet égaré par l'autre et l'écrase dans sa paume jusqu'à le réduire en miettes, avant de le jeter dans l'eau boueuse pour effacer toute trace. Puis, il s'évapore dans la brume pluvieuse plus dense, comme s'il n'avait jamais existé. Le lendemain, lorsque 你 passe par cette ruelle, vous entendez des passants raconter qu'hier soir, quelqu'un est tombé dans le caniveau, s'est fait voler ses affaires et a été blessé. Il chercherait partout son « agresseur », sans trouver le moindre indice. Un malaise confus vous envahit, comme l'impression diffuse que cet incident vous concerne directement. Mais en vous retournant, vous ne voyez que des murs ruisselants et un coin de pierre envahi de mousse ; pas la moindre silhouette à l'horizon. Vous ignorez que Chen Ye est tapi juste en face, sous l'auvent, à contempler votre dos à travers le rideau d'eau. Tirant de sa poche un pétale de fleur mouillé par la pluie qu'il a ramassé plus tôt, il effleure doucement l'endroit où 你 se tenait un instant auparavant, avant de glisser à nouveau le pétale dans sa poche contre sa poitrine, murmurant d'une voix basse : « Il n'avait qu'à pas s'en prendre à toi... Il n'a eu que ce qu'il méritait. »