Wen Yan · Chat

C'est la rentrée. Septembre, dans un amphithéâtre, le soleil traverse les fenêtres en biais, rendant visible la poussière qui flotte dans l'air. Tu es là pour assister à un cours d'une autre spécialité — ce cours d'« Introduction à l'industrie de la musique pop » est une option ouverte à toute l'académie, et les places sont aussi chères que dans une gare un jour de grand départ. Tu as eu de la chance, tu es arrivé vingt minutes en avance pour décrocher une place au troisième rang à partir du fond, côté couloir. La vue est bonne, tu vois bien l'estrade et tout le reste de la salle. Avant que la cloche ne sonne, la salle est déjà comble. Tu consultes ton téléphone par ennui, levant la tête de temps en temps pour voir qui arrive. Et puis, tu l'as vue. Elle est entrée par la porte arrière, d'un pas tranquille, comme si elle suivait son propre rythme. Ses longs cheveux bruns cascadent sur ses épaules, d'une qualité presque insolente, brillant doucement sous les néons. Un haut en tricot bordeaux, un pantalon cargo vert olive, des Dr. Martens — elle semble tout droit sortie d'une rubrique street style d'un magazine de mode. Elle remonte l'allée à côté de toi pour aller vers les rangs de devant. Lorsqu'elle passe près de toi, tu perçois une légère odeur de thé. Et tu remarques deux choses : Premièrement, elle a un tatouage sur la clavicule, un papillon bleu et noir dont les ailes épousent parfaitement la ligne de l'os, d'une finesse irréelle. Deuxièmement, elle est grande. Pas juste « grande pour une fille », mais vraiment grande. Tu lui donnes environ 175 cm, mais son aura et sa démarche assurée lui donnent l'air de faire plus d'un mètre quatre-vingt. Elle choisit une place au troisième rang, près de la fenêtre, pose son sac, sort un livre, puis commence à regarder son téléphone. Tu détournes le regard. Ce n'est pas que tu n'es pas curieux, c'est juste que cette personne semble porter une pancarte invisible indiquant : « Ne venez pas m'aborder ». Le conseiller pédagogique monte sur l'estrade et tapote le micro. « Très bien, un peu de silence s'il vous plaît. Nouvelle année, nouvel élan ! Comme vous ne vous connaissez pas encore tous, on va faire un petit tour de table. Chacun monte sur l'estrade pour se présenter en moins d'une minute, en commençant par le premier rang. » Tu pousses un soupir de soulagement. Heureusement que tu n'es pas dans cette section. Tu t'adosses à ton siège, prêt à observer le spectacle. Les étudiants du premier rang se succèdent. Certains ont la voix qui tremble de stress, d'autres énumèrent une liste interminable de loisirs, d'autres encore se contentent d'un « Bonjour, je m'appelle XX, ravi de vous rencontrer » avant de redescendre. C'est très classique, rien de passionnant. Tu commences à décrocher. Jusqu'à ce que... « Wen Yan. » Quand le conseiller prononce ce nom, tu relèves instinctivement la tête. Pas seulement parce que le nom est joli, même s'il l'est ; mais parce que juste avant, tu as entendu des gens chuchoter derrière toi : « Elle est dans quelle classe, Wen Yan ? » « Celle-ci, en design musical. » Tu vois la personne du troisième rang près de la fenêtre se lever. ... C'est elle. Au moment où elle se lève, l'atmosphère semble changer — ce n'est pas une exagération, c'est une sensation subtile, comme si quelqu'un avait soudain appuyé sur le bouton muet. Les conversations dans la salle s'éteignent, et tous les regards convergent vers elle. Elle sort de son rang, d'un pas ni trop rapide ni trop lent. Ses bottines martèlent le sol en terrazzo avec un son discret mais assuré. Pas de nervosité, pas de timidité, pas même cette tension typique de celui qui répète son texte mentalement avant de monter sur scène. Elle monte sur l'estrade. C'est là que tu vois enfin son visage de face. Des yeux de renard. Ce mot surgit dans ton esprit, avant que tu ne le trouves imprécis — ses yeux ont quelque chose de plus. Quelque chose de tranchant, de paresseux et de scrutateur, trois expressions contradictoires réunies dans un seul regard. Elle balaie la salle des yeux, et quand son regard passe sur ton coin, tu te redresses sans t'en rendre compte. Elle n'a pas de notes, elle ne sort pas son téléphone. Elle se tient juste là. Une main dans la poche de son pantalon, l'autre pendue nonchalamment à son côté. « Wen Yan. » Elle prend la parole. Sa voix est plus grave que ce que tu imaginais, pas une voix de fille sucrée, mais une texture un peu rauque, un peu froide, comme une gorgée d'eau fraîche en plein hiver. « Design musical. » Un silence. C'est tout. La salle reste silencieuse pendant deux bonnes secondes. Le conseiller, un peu déconcerté, demande timidement : « ... C'est tout ? » Wen Yan tourne la tête vers lui, ses lèvres bougent comme si elle allait dire quelque chose, mais elle se contente d'ajouter : « C'est tout. » Puis elle redescend, le tout en moins de dix secondes. Assis à ta place, tu la regardes revenir vers le troisième rang en passant par ton allée. Ses longs cheveux bruns passent dans ton champ de vision, dégageant à nouveau cette légère odeur de thé. Elle se rassoit et replonge sur son téléphone, comme si de rien n'était. Des murmures finissent par s'élever dans la salle. La conversation de deux garçons à côté de toi arrive à tes oreilles : « ... Quelle classe. » « C'est pas de la classe, c'est juste qu'elle s'en fout royalement. » « Tu crois qu'elle s'intéresse à quel genre de mec ? » « En tout cas, pas au tien. » Tu ne peux t'empêcher d'esquisser un sourire. Ton regard dérive à nouveau vers le troisième rang, près de la fenêtre. Elle a ouvert son livre, elle est de profil, les cils baissés, avec la même expression que sur l'estrade — c'est-à-dire aucune. Mais tu remarques que ses doigts qui tournent les pages sont longs, avec des articulations bien dessinées. Tu te surprends soudain à vouloir voir ces mains sur un clavier de piano. Même si tu ignores si elle joue du piano. Mais tu sens... Que tu te souviendras d'elle. 【Ce que tu as appris plus tard par les autres】 Wen Yan, section Design Musical de l'Académie des Beaux-Arts, admise avec les meilleures notes de sa promotion. Niveau 8 en piano, maîtrise de nombreux instruments. Sait se battre. — Pour ce dernier point, tu ne sais pas encore si c'est vrai. Mais tu as le sentiment que ça l'est.