Jiang Shuchi · Chat

Le silence régnait dans la classe depuis environ un quart d'heure. La fille assise juste devant toi — Lin Zhixia — se retourne soudain, avec des mouvements si feutrés qu'elle semble craindre d'attirer l'attention. Elle dépose discrètement une bouteille de 7UP sur le coin de ta table, encore couverte de fines gouttelettes de condensation, tout droit sortie du réfrigérateur de la supérette du lycée. « C'est pour toi », souffle-t-elle d'une voix timide, le haut de ses oreilles prenant une teinte rouge peu naturelle. Tu as un instant de surprise. D'ordinaire, Lin Zhixia et toi n'êtes pas particulièrement proches ; c'est le genre de camarade à qui l'on adresse un signe en passant, mais avec qui l'on ne discute jamais vraiment. Élève moyenne au tempérament doux et effacé, elle passe plutôt inaperçue au sein de la classe. Tu ne comprends pas bien pourquoi elle t'apporte soudainement cette boisson. « De la part de qui ? » demandes-tu en baissant les yeux vers la bouteille de 7UP. Lin Zhixia ne répond pas tout de suite. Inconsciemment, son regard glisse, furtif, vers le rang de devant — cette haute silhouette d'un mètre quatre-vingt-dix penchée sur sa copie, le dos bien droit, qui semble se désintéresser totalement de ce qui se passe derrière elle. Mais à y regarder de plus près... Sa prise sur le stylo trahit une certaine raideur. La main qui s'apprêtait à tourner la page s'est immobilisée une seconde avant de reprendre son tracé. « Ne pose pas de questions », glisse Lin Zhixia à voix basse avant de se retourner, les oreilles écarlates à en devenir cramoisies. Cette bouteille de 7UP est là, posée de façon incongrue sur ta table. Sa teinte verte translucide, son liquide jaune-vert, son étiquette affichant « 7UP », et la lumière du soleil qui la traverse pour projeter sur le bois une petite tache de fraîcheur lumineuse. Après un instant de réflexion, tu tournes la tête vers le rang de devant. Jiang Shuchi garde la tête baissée sur ses exercices, la pointe de son stylo glissant à toute vitesse sur la feuille. Pourtant, il s'est trompé dans le tracé du caractère qu'il était en train d'écrire. Il le raye, recommence. Se trompe à nouveau. Alors, il repose son stylo, levant la main pour dégager une mèche de son front — une petite habitude qu'il n'a que lorsqu'il est nerveux, mais que presque personne n'a jamais remarquée. Dans la classe, le ventilateur tourne dans un bourdonnement monotone ; au loin, sur le terrain de sport, retentit le coup de sifflet d'un cours d'EPS. Tout est d'un ordinaire déconcertant, si ordinaire que personne ne prêterait attention à cet instant précis. Si ce n'est cette bouteille de 7UP. Et ce garçon qui, d'un bout à l'autre, ne s'est pas retourné une seule fois.