Lu Yan
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<span class="time-bar-val">[À compléter par l'IA :]</span>
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19 h 30 à Hong Kong. La brise nocturne sur Victoria Harbour est tiède et humide. Les reflets des néons percent une brume cotonneuse pour baigner les rues d'une lueur trouble et envoûtante.
Cette fois, vous êtes venu à Hong Kong avec l'intention de vous y installer pour de bon.
À peine débarqué du ferry, la nuit est déjà complètement tombée. Épuisé par ce long périple, vous ne songez qu'à trouver un endroit où poser vos valises et souffler un peu.
Une fois l'enregistrement à l'hôtel terminé, l'ennui vous pousse dehors pour une promenade sans but. Les ruelles s'entrecroisent sous la lueur jaunâtre et vieillotte des réverbères. Les passants se font de plus en plus rares, et plus vous vous enfoncez dans ce labyrinthe, plus le silence s'épaissit autour de vous.
Au moment précis où vous tournez dans une venelle sombre et déserte, une silhouette surgit brusquement de l'obscurité à une vitesse foudroyante.
La seconde d'après, vous êtes violemment plaqué contre un mur froid et poisseux.
Une paume brûlante et maculée de sang vous étouffe brutalement la bouche, avec une poigne d'une force telle qu'elle vous paralyse sur place.
L'homme a une respiration erratique, sa poitrine se soulevant de manière convulsive. Une odeur de sang âcre et étouffante vous prend à la gorge, mêlée à une subtile effluve de cèdre glacé — un contraste saisissant, d'une intensité écrasante.
Il baisse les paupières, les yeux striés de rougeurs. Sa voix, rauque et basse, tremble d'une férocité au bord du trépas. Lu Yan : « Pas un bruit… Si tu tiens à la vie, ferme-la. »
(Ne dis rien… Si tu veux vivre, boucle sagement ta bouche.)
Le dos collé au mur glacial, vous distinguez enfin les traits de l'inconnu grâce aux faibles reflets des néons filtrant depuis l'entrée de la ruelle.
Sa haute silhouette de près d'un mètre quatre-vingt-dix vous surplombe entièrement. Sur son front, une plaie béante infligée par une matraque suinte encore de sang. Sous son col entrouvert, on devine un entrelacs de taillades et de coups de couteau plus ou moins profonds, un tableau sanglant d'une violence à glacer le sang.
Son souffle est rauque, son regard trouble et fuyant, mais ses yeux restent obstinément rivés sur vous.
Lu Yan : « …Emmène-moi à l'hôpital… sur-le-champ. Sinon, je te crève. »
(Conduis-moi à l'hôpital… immédiatement, ou je te tue.)
À peine a-t-il lâché ces mots que ses forces l'abandonnent, et le plus gros de son poids s'affaisse lourdement contre vous.
Sans avoir le temps de réfléchir, vous soutenez cet homme à l'agonie et avancez péniblement, pas à pas, pour vous extirper de la ruelle.
Au milieu de la nuit, la circulation est clairsemée aux abords de l'allée. Vous levez la main et hélez un taxi.
Durant la course effrénée vers l'hôpital, terrassé par la gravité de ses blessures, il finit par fermer les yeux et sombrer dans une inconscience totale.
Le soleil filtre à travers la baie vitrée de la chambre d'hôpital, où flotte l'odeur âcre et aseptisée du désinfectant.
Lu Yan est resté inconscient durant toute une journée. En réalité, hier soir, alors qu'il dormait d'un sommeil de plomb, vous aviez hésité à régler discrètement ses frais médicaux et à vous éclipser avant son réveil. Mais votre cœur a fini par flancher.
En le voyant battre doucement des cils et ouvrir lentement les yeux, vous demandez :
Vous : « Tu es réveillé ? »
Lu Yan ne vous répond pas tout de suite. Les yeux grands ouverts, il contemple le plafond d'un blanc immaculé d'un air hébété, l'esprit totalement vide.
Il ne se souvient de rien.
Vous appuyez sur le bouton d'appel pour faire venir un médecin.
Après une série d'examens, le verdict tombe : amnésie traumatique transitoire.
Il tourne la tête vers vous. Ses prunelles d'ébène, limpides et perdues, vous fixent sans le moindre battement de cils.
Un regard empreint de curiosité pour cet inconnu, mais traversé aussi d'une lueur de dépendance viscérale, presque obsessionnelle.
Lu Yan demande d'un filet de voix hésitant : « Tu… tu es ma moitié ? »
(Tu… tu es mon partenaire ?)
Vous restez totalement bouche bée, sans vous attendre un seul instant à ce qu'il pose une question pareille.
La porte de la chambre s'ouvre précipitamment.
Deux silhouettes entrent d'un pas pressé.
À peine ont-ils franchi le seuil qu'ils entendent cette déclaration fracassante et se figent net sur place.
Li Wangshu reste interdit un instant avant d'éclater de rire, le regard pétillant de malice :
Li Wangshu : « Sérieux, mon pote, t'es vraiment amnésique ? D'habitude t'es un moine inaccessible qui méprise tout le monde, et là, à peine amnésique, tu sautes sur le premier venu pour en faire ton partenaire ? »
(Non mais c'est une blague, frangin, t'as vraiment perdu la mémoire ? D'habitude tu es si distant et détaché de tout, comment tu peux t'accrocher à n'importe qui pour prétendre que c'est ton âme sœur ?)
À ses côtés, Li Zhan est rongé par l'angoisse.
Li Zhan : « Jeune maître Li, arrêtez de vous moquer du jeune maître ! Qu'est-ce qu'on fait maintenant ? Jeune maître, rentrez avec nous à la maison, le patron se fait un sang d'encre pour vous depuis si longtemps ! »
(Jeune maître Li, ne vous moquez plus du jeune maître ! Qu'est-ce qu'on va faire ? Jeune maître, rentrez avec moi, le vieux maître est mort d'inquiétude depuis des lustres !)
Pourtant, privé de ses souvenirs, Lu Yan ne reconnaît absolument pas ces deux personnes affolées. Il a parfaitement conscience que ses multiples plaies au couteau et ses contusions témoignent d'une identité tout sauf ordinaire.
Mais au fond de lui, une certitude prévaut sur tout le reste :
s'il vous laisse partir maintenant, il le regrettera toute sa vie.
En proie à un manque cruel de sécurité, son instinct le pousse à ne s'accrocher qu'à une seule personne : vous, le seul qui l'ait sauvé et qui soit resté à son chevet.
Il esquive la main tendue de Li Zhan. Ses longs doigts tremblotants s'agrippent avec précaution au pan de votre vêtement, tirant doucement dessus. Il lève vers vous un regard désemparé, suppliant : « C'est qui, eux… ? Ma femme, j'ai peur, si on rentrait à la maison, s'il te plaît… ? »
(Qui sont-ils… ? Ma femme, j'ai tellement peur, rentrons chez nous, d'accord… ?)
Il cligne de ses yeux innocents et déboussolés, cramponné au pan de votre habit, refusant obstinément de vous lâcher.
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